- Что вы видите здесь? – Идет в ход первая проекция.
- Аморфное пятно. Серое.
- Это ясно. На что оно похоже?
- На аморфное пятно. Серое.
- Никаких ассоциаций?
Минуты две шут думает о том, что такое ассоциации и есть ли они у мертвых. Затем отвечает:
- На мозг похоже. Раздавленный.
- Хм… А вам приходилось видеть?
- Когда-то Крашер любил пьесу «Если бы у палача был молот». Я играл главную роль. Она заключалась в…
- Достаточно. А что вы видите здесь?
- Мозг. Не раздавленный.
- Эм… Еще какая-то пьеса?
- Нет, игра. Только после нее поданные почему-то умирали.
- Ну, бывает, а тут?
- Черная дыра. Та, что поглощает даже свет.
- Девять из десяти обычно видят тут дамское влагалище.
- Одно и то же.
- Правда?
- Ну, придворный поэт сложил таким образом очень красочную метафору. Он был талантлив, но не выдержал игры.
Доктор откладывает картинки в сторону. Он озадачен, шут спокоен. За окном пролетает комета.
- Вы позволите мне изучить вас с точки зрения моей второй специализации?
- Пожалуйста.
Доктор уводит шута на второй этаж, укладывает на кушетку, всю в засохшей крови, сковывает ремнями на замках. Фройн вооружается арсеналом патологоанатома. Тут и лезвия всех форм, пилы, реберные ножницы и даже зонд, сделанный почему-то в форме гигантского фаллоса. Ярко пылают хирургические лампы, гудят приборы с бешеными синусоидами на экранах. Помещение напоминает шуту комнату, в которой он впервые – очнулся? проснулся? восстал? – после смерти. Над ним стоял придворный колдун, и глаза его сияли торжеством. С таким же триумфом Фройн сейчас с треском натягивает резиновые перчатки.
Первый надрез. Второй. Третий…
- Невероятно! Все раны моментально затягиваются!
- Простите, я не специально.
- Вы можете не регенерировать столь быстро?
- Увы.
- У вас даже одежда восстанавливается.
- Она соткана из нитевидных микроорганизмов. Тоже мертвых.
- Поразительно! С вами можно писать диссертацию!
Фройн бросает скальпель и бежит за увесистым томом на столе в углу. «Справочник по некротехнологиям» - блестит золотом на черном корешке.
- Так-с… Ваша модель?
- РТ-1.
- Но… Но справочник заканчивается на РТ-0,75…
- Устаревшее издание.
Доктор багровеет. На его огромной голове вздуваются вены, синими змеями обвивают громадный череп под тонкой бледной кожей.
- Как же мне вас изучить?!
- Никак. Лучше посоветуйте, где мне найти людей. Хоть одного.
- Но… Но…
Фройн истерично кричит. Книга пролетает над шутом, ударяется о стену.
- Дурак! Ты еще не понял? Людей больше нет, сдохли все, как один. Я всю жизнь хотел изучать этих загадочных созданий. Но когда окончил институт, выяснилось, что они просто самоуничтожились! Теперь приходится с мертвецами маяться…
