Полковник Тимофеев, бородатый, темный от загара, одетый, как местный, в широкие штаны, безрукавку и рубашку из грубой ткани, бросил свою сумку на заднее сиденье, ввалился на переднее сам. От него пахло как от местного — потом, грязью и дымом…
— Ас салам алейкум… — сказал он, — чего встал, поехали…
— Ва алейкум ас салам… — сказал Сашка и включил передачу…
Территория под контролем Российской Империи
Порт Карачи
Точные координаты неизвестны
21 августа 2016 года
Вспышка!
Борецков проснулся. Рука автоматически вырвала из-под подушки пистолет, еще когда он спал.
Черт… приснится же… Наверное, это всегда будет с ним…
Ныло все тело. Это не считая перманентного поноса от местной жратвы, который то начинался, то вдруг прекращался, не помогали даже таблетки. Борецков чувствовал себя уставшим и несчастным…
Который день в этом говнище, и никакого толка…
Он посетил толчок… господи, это каким же надо быть уродом, чтобы строить толчок рядом с кухней, да еще без двери… но тут так и строили. Потом сделал двадцать пять отжиманий от пола и попил воды. Воду он прокипятил и немного подсолил, чтобы не пить много и чтобы компенсировать вывод солей с потом из организма. Прошел в комнату, рухнул на кровать… все было мокрым, как он ни старался хоть как-то просушить. Он повернул голову и увидел на стене большого таракана, по-хозяйски шевелившего усами. Начинающий шпион прицелился в него из пистолета — таракан оказался понятливым: исчез.
Какое же тут везде дерьмо…
Их было двое, и у каждого была отдельная квартира, которую они сняли для себя, и график дежурств. По шесть часов, одна дневная смена и одна ночная — это рехнуться можно. Двенадцать часов в день — у прибора наблюдения, потом шесть часов сон — больше не надо было ни одному из них, — и оставшиеся шесть часов — это личное время солдата. Можно просто полежать, можно куда-то выйти, чтобы окончательно не свихнуться…
Сашка гулял по городу, переодевшись под местного и подкрасив немного бороду краской, которую использовали женщины. Его восторг по поводу города немного прошел… везде такое дерьмо, что и не выскажешь. Нет, конечно, были и хорошие кварталы — но даже там были признаки неблагополучия. Граффити на стенах — автоматы, высказывания на урду и хинди, Аллах Велик и все такое. Полицейские бронемашины на улицах.
Хреново…
Британское, местное и даже немного русское слилось здесь в каком-то пикантном и в то же время омерзительном коктейле. Здесь были британские супермаркеты, но там почему-то были выбиты витринные стекла, товар лежит как попало, есть и просроченный, ценники тоже кое-как написаны. Британские кебы — это такие машины — такси, не обычные, как в других странах, а специальные, точно маленькие фургончики, но при этом не чопорно-черные, как в столице Метрополии, а раскрашенные в разные цвета радуги, с изречениями из Корана и прочей мутью. Уличные жаровни можно встретить на любой улице восточного города — но только тут умудрились сделать горелки из сырой нефти и еще подтапливают резаными лысыми автомобильными покрышками, отчего по городу сплошной смрад, усугубляющийся еще и высокой влажностью. Неудивительно, что здесь мало кто доживает до пятидесяти — умереть от рака легких или горла при таком воздухе проще простого.
