Клуб любителей фантастики, 2009 | страница 11

— Младший чёрт, стань табуреткой.

С младшим ничего не произошло. Он продолжал разглядывать свой трезубец. А вот старшего не было. На его месте стояла табуретка. С бородой. О трёх ногах. Красного цвета.

— Чёрт, кто из вас двоих выше чином?

— Кому годков меньше, тот и старше, — чёрт указал когтистой лапой на место, где недавно был «старший» чертяка. — Он, это как так? Почему он табуретка? Он же не умеет. Никто же не умеет, кроме Люцифера… Меня драл сам Люцифер!

Чёрт упал на колени.

— Чёрт, это Люцифер перед тобой?

— Нет.

— А кто?

— Табуретка.

— А до этого кем он был?

— Чёртом, который всех драл.

— Так почему, если он не Люцифер, а табуретка — ты ему поклоняешься?

— Эээ… — чёрт замолчал. Поднялся с колен. Почесал бороду. Плюнул близ табуретки и отвернулся от бывшего младшего.

— Младший, стань чёртом, — скомандовал я.

Ни-че-го. Снова проблема с формулировкой. А что если:

— Табуретка с бородой о трёх ногах. Стань чёртом, коим была ранее.

— Прибыл сюда, чтобы драть! — Младший снова стал самим собой. — Кто тут хочет по спине? — плётка, вспарывая воздух, зашипела раненой кошкой.

Я начинал понимать, что здесь происходит. Или мне только казалось. Так или иначе, но проверить это не мешало.

— Стол, появись! — как всегда с первого раза ничего не произошло.

— Деревянный стол, появись!

Он появился. Деревянный. Не знаю, кто это всё делает, но стол был с моей кухни.

— Чёрт, это мой стол?

— Да.

— С Земли?

— Нет.

— Откуда он?

— Отсюда.

Никогда не верь чёрту. Нужно было проверить. Я подошёл к столу. Перевернул его. Так и есть. Под крышкой неровными буквами, детской ручкой было накалякано «СЛАВА».

— Чёрт, этот стол с Земли?

— Нет.

— Но тут же сына надпись! Его рукой написано! Я сам видел, как он это писал! — Я посмотрел чёрту в глаза. Говорят, в глазах отражается душа. У чёрта там было пусто. Как у табуретки. Просто бусинки-глазки словно у мягкой игрушки. Ничего у него за душой не было. Да и применимо ли это слово к чёрту?

— Да. Но стол не с твоей планеты, человече.

— А откуда же, чёрт тебя… — я оборвал фразу на полуслове. Ну его, ведь снова старшему попадёт.

— Отсюда.

— Жена, появись!

— Привет, где это я? — Жена была в своём домашнем халате и тапочках. Голову венчало полотенце, наверняка, мыла голову.

— Ну что, чёрт, она тоже не с Земли?

— Нет.

— Но она же дома была, понимаешь, дома! Или она раньше меня сюда попала?

— Нет. Она отсюда.

— Докажи.

— Легко! — Чёрт подбежал к жене, схватил её за полотенце и сильно дёрнул. На её плечи упали ещё не высохшие волосы. — Смотри! — Чертяка что есть мочи дунул на неё огнём, который, как ни странно, боли ему не причинял.