Мирче сидел на подвесном летнем диванчике на террасе и мерно раскачивался. Голова его была закинута назад, и было видно, что мысли его витали не здесь, а где-то там, во вселенной.
Я позвала Ксеню, чтобы она перевела ему мою просьбу. Экспериментировать сейчас с Мирче и устраивать театральное представление по поводу понимания русского языка мне не хотелось. Хватит! С утра ловила Аурела. И что из этого вышло? Чуть не подавился несчастный. Поэтому, помня, как реагируют наши румынские друзья на мои вопросы, я попросила Ксеню, чтобы она по-румынски спросила у Мирче: можно ли мне воспользоваться его полотном и красками.
Я вся дрожала от нетерпения, пока хозяйка переводила мои слова на румынский язык. День был в разгаре. Солнце жарило вовсю. Но мне было всё равно, так хотелось творить.
— Дашка, — кричала я в нетерпении. — Ну что они так долго разговаривают. Ты же учишь этот язык, так переведи. О чем они там беседуют?
— Торгуются, — как всегда, уверенно заявила Дарья.
— Ты поняла по их словам и выражениям?
— Да нет. По лицам. Тут и слов знать не нужно. Видишь, какой собственник нашелся. Аж дергается, так не хочется ему давать тебе краски. — И добавила. — Жадина-говядина.
— Ксеня, — воскликнула я, — предложи ему деньги.
— Ты что, с ума сошла? Деньги предлагать, еще чего. Обойдется. И так почти задаром столуется. Ничего. С него не убудет. Ишь, куркуль нашелся. Это ему не Америка. Здесь — наша территория. И никто не жмотничает. Всё! Я сказала! — И Ксеня выставила грудь вперед и поставила руки на талию, словно говоря: «А плевать мне, на каком боку у тебя тюбетейка!»
Мирче, видя выражение лица и воинственную позу хозяйки, заулыбался. Потом рассмеялся. Улыбка у него была обаятельной, заразительной. Мы, глядя на неё, тоже заулыбались. Потом рассмеялись. И инцидент был исчерпан. Приподняв правую руку ладонью вверх, как бы говоря «Сейчас», Мирче пошел к себе в комнату. И через некоторое время вынес мне и мольберт, и краски, и полотно. Не забыл, даже, палитру. Всё такое новенькое. Словно из магазина. Среди тюбиков краски валялась и берлинская глазурь. Надо же! Не ожидала.
Я, конечно, понимала, что никакой он не художник. Что всё это маскарад. Бутафория. И для чего это ему нужно было? Вопрос, на который надо ответить. Но, сейчас, когда я взяла в руки кисти, я забыла обо всём. О том, что пора обедать. Что девчонки, в отличие от меня, не творческие личности. И питаются они не духовной, а самой настоящей, натуральной пищей. Что нас ждет турпоход в церковь. Что вокруг витает незаметным облаком какая-то тайна. Или секрет. Как хотите, так это и называйте. Мне было в тот момент всё равно.
