— У тебя красивое имя, и редкое, — сказал Герман, когда они подходили к своему месту. — Мне в жизни встречалась одна девушка по имени Кира. Только я имел дело не с ней, а как оказалось, с её фантомом.
— Германа тоже не часто увидишь. Мне, например, в отличие от тебя ни фантом, ни настоящий не встречался. Ты — первый. И вообще, расскажи мне о себе, — попросила Кира Германа, когда они сделали заказ официанту, — чем занимаешься в свободное от подводной охоты время?
— Удивительно, но мне всё время хочется тебе что-то рассказывать. И о себе тоже. Просто мистика какая-то. Ты, случайно, меня не гипнотизируешь? — Улыбнулся Герман. Его глаза, всегда такого холодного стального цвета искрились. И эти лучики делали их в ресторанном приглушенном свете игривыми, словно льдинки в бокале.
— Не бойся. Не гипнотизирую. Просто я умею слушать. Это профессиональное. Я ведь часами выслушиваю своих клиентов. И мне ужасно интересно с тобой беседовать. — Кира немного слукавила. Она очень любила поговорить. Вставить своё словечко. Показать свой интеллект. Но зная, что мужчины больше любят, когда их слушают, решила себя пока вперед не выставлять. Меньше о ней будет знать, больше она ему будет интересна.
— Какая же это беседа, если говорю я один? Скорее монолог.
— Да ладно, Герман. Не строй из себя паиньку. Признайся честно. Хотел меня удивить и поразить? — Засмеялась Кира.
— Тебе что, здесь не нравится? — Забеспокоился парень.
— Нет, нет. Всё хорошо. Не каждый себе позволит слетать на обед в Киев. Ты что, подпольный миллионер? У тебя случайно фамилия не Корейко? — Шутила Кира.
— Смеешься? Конечно, нет. У меня есть кое-какие сбережения. Потом, ты мне нравишься. Захотелось сделать приятное. Хотя мне кажется, что ты не очень довольна.
— Ну что ты. Всё замечательно. Просто вчерашний погром в офисе не дает мне покоя. От этого и настроение портится.
Кире действительно всё здесь нравилось. И обстановка, и кухня. Но, радость была неполной. Мысль о разбитых дверях тревожила. Она, словно капля уксуса, капала в ложку варенья. Сладко, сладко. Потом — кап! И кисло. И вот, это уже не варенье, а перекисшая брага какая-то. Вроде и вино, а невкусно. Одним словом — шмурдяк.
— Я всё время думаю, кому я перешла дорогу? Что я сделала не так? Это же не просто налет. Разбросаны бумаги, растоптаны карандаши, фломастеры. Словно этот кто-то злился, что не нашел то, что искал.
— А ты мне расскажи. Я тебе попытаюсь помочь.
— Ты что, Бэтмэн? — Улыбнулась Кира.
