— У меня нет документов, они дома… — Иван решил, что он сошел с ума.
- Тогда идем домой, — приказал Глеб.
12 сентября
— Убийца Марии Рощиной — Иван Сомов, называет себя художником, проживает на улице Парковой. Вот фотографии и документы.
— Молодец! — полковник кивнул. — Иди, отдыхай.
Глеб, сделав шаг к выходу, остановился и спросил:
— Разрешите обратиться?
— Да, что такое? — вцепился в него взглядом полковник.
— А почему мы не предотвращаем преступления?
- Это вопрос к законодателям. Они вообще скрывают возможность передвижения во времени… — полковник подумал, потом кивнул на стул. — Садись, Глеб. Я вижу, ты устал. Если мы будем мешать преступлениям, за что мы будем судить преступников? А ведь зло должно быть наказуемым! И если не будет преступников, зачем наше ведомство? Это парадокс: преступления нужны, чтобы существовала наша служба, а наша служба необходима, чтобы раскрывать эти преступления. Так всегда, и в любой стране. Моя мысль покажется тебе кощунственной, но такие яркие события, как убийство этой журналистки, заставляет правительство щедрее финансировать нашу работу. Увы, преступления нужны людям. Да, да! Они делают жизнь обывателей интереснее, — полковник помолчал, потом подмигнул Глебу, — Я понимаю, вмешаться, помочь красивой девушке, вступить в борьбу легче, чем быть сторонним наблюдателем… Но за это вам и хорошо платят! Можешь написать заявление на отпуск.
Глеб шел домой. На больших уличных экранах лицо полковника было огромным. Транслировали интервью по поводу последнего преступления.
— Для раскрытия убийства Марии Рощиной вашему управлению понадобилось менее суток. В чем секрет такого успеха?
— Новейшие технологии, а главное — люди. У нас честные, самоотверженные сотрудники. Налогоплательщики могут быть спокойны: их деньги используются по назначению, и любое преступление будет раскрыто. Мы всегда защитим их от преступников.
В душе у Глеба была пустота, только пальцы не хотели забывать шелковистую нежность беззащитной кожи. Они стали подрагивать.
Без страстей Фантастический рассказ
Отец сидел в массивном кресле перед камином. Языки пламени, словно пальцы иллюзиониста, являли то феерический цветок, то золотую птицу, то тянущуюся кверху желтую траву.
Дочь сзади обняла отца за плечи и прижалась щекой к его небритой щеке.
— Я так соскучилась, па! Переезжай к нам… У нас хорошо, мы тебе отведем большие комнаты внизу, — проговорила она.
— Нет, Ирочка, — покачал он головой, этот дом помнит Соню — твою маму…
