— Здравствуй, — сказала она. — А я иду и вижу: кто — то знакомый на себя любуется.
Валька немного смутился.
— Я не на себя. Вот на него. — Он кивнул на парусник.
— Нравится?
— М-м… — Валька сморщил нос и помотал головой.
— Почему? А по-моему, ничего.
— Неправильно нарисовано, — сказал Валька. — Смотрите, написано: «Бригантина». Разве бывают трёхмачтовые бригантины?
— Честное слово, не слыхала, — призналась она.
— Они всегда двухмачтовые, — объяснил Валька. — Бригантина — значит шхуна-бриг. На фок-мачте прямые паруса, на гроте — гафельный. И топсель. А стакселя! Они так никогда не раздуваются. Они же крепятся на штагах, а штаги…
Валька замолчал, потому что увидел: она смеётся. Смеётся и поднимает руку, словно хочет защититься от него вязаной варежкой.
— Бегунов, пощади! Я же ни капельки не понимаю…
Валька на секунду растерялся. Чтобы как-то закончить разговор, он пробормотал:
— В общем, это, наверно, трёхмачтовый барк, — и рассмеялся. В самом деле, получилось смешно.
Она сказала:
— Верю вам, капитан. Но… тебе в какую сторону?
— Хоть в какую. Мне одинаково.
— Я живу на Пушкинской.
— По пути, — соврал Валька. Почему-то ему не хотелось прощаться. Но о чём говорить, он тоже не знал и шагал, молча глядя под ноги.
— Кажется, подорвала я свой авторитет, да? Учительница географии — и не знает, какие паруса на бригантине. Стыдно.
— Что вы… — неловко утешил Валька. — Это же необязательно. Паруса — это раньше было…
— Ну, не скажи, — возразила она.
Они свернули на улицу Качалова. Навстречу потянул ветер. Не сильный, но обжигающий лицо. В нём были миллионы игольчатых невидимых льдинок.
— Ой, я подниму воротник, — услышал Валька. — Подержи, пожалуйста, сумку.
Сумка была совсем не зимняя. Из белой клеёнки с крупными чёрными кольцами. С такими летом ходят на пляж. Какой-то увесистый груз распирал клеёнку острыми углами.
— Вот и всё. Давай её…
— Я сам буду нести, — сказал Валька.
— Она ведь тяжёлая.
— Ну и что?.. И не тяжёлая нисколько.
— Есть ещё «лыцари» на Украине, — улыбнулась она. — Впрочем, неудачное сравнение. На Украину здесь не похоже, верно?
— А вы были на Украине?
— Только в Крыму. На раскопках в Херсонесе. Когда училась.
— Я думал, вы там жили, — сказал Валька.
— Почему? Разве я похожа на украинку? Валька замялся:
— Нет… Не знаю. Только имя.
— А-а… Это дедушка виноват. Интересный был дедушка. Гоголя любил ужасно. Папу в честь Гоголя Николаем назвал, а когда я появилась, стал просить: пусть будет Оксана. Вот и получилась Оксана Николаевна Галина. Деду на радость, ученикам на горе.
