— Эмма часто сюда приходит?
— Часто. Если есть деньги, то почему не побаловать себя. Но она хорошая клиентка, щедрая…
Я пресекла ее рассуждения на тему чаевых. Терпеть не могу подобные намеки.
— А что она делала сегодня?
— Почти по полной программе: солярий, маникюр, педикюр, татуаж, косметический кабинет, ну и все такое.
— И все это находится в разных кабинетах?
— Только парикмахеры работают в одном большом зале, а все остальные по кабинетам.
— Света, позовите, пожалуйста, свою подружку, а то мне кажется, что моя фруктовая маска уже давно превратилась в сухую корку…
…Света проводила меня до дверей.
— Приходите к нам почаще. У нас, конечно, дорого, но лично я обслужу вас бесплатно. Мы подберем вам макияж, подумаем, какой формы сделать брови…
Вообще-то мои брови меня и так устраивали. Но я промолчала.
Я вышла на свежий воздух и почему-то подумала, что у этих парикмахерш-визажисток-косметичек сдвиг по фазе на почве всех этих нововведений, примочек да масочек. Хотя после процедур я чувствовала себя прекрасно. Щеки мои горели от массажа, а чистые уложенные волосы развевались на ветру. На ногтях еще не высох лак.
Половина десятого. Уже стемнело.
Я села в машину и поехала в морг. Там только таких красивых не хватало.
Купив по пути бутылку коньяку и пару лимонов, я въехала в ворота университетского городка, на территории которого находился морг, и, шарахаясь от каких-то подозрительных личностей с ведрами и швабрами в руках, выныривающих из-за колонн и из темных углов, быстро спустилась в подвал, где на одном из холодных цинковых столов должен был лежать Яша Липкин. Красивый мужчина. Преуспевающий бизнесмен. Муж Эммы.
Знакомый патологоанатом, которому я несла сейчас коньяк и лимоны, вышел мне навстречу. Увидев меня, чертыхнулся.
— Ты? — Потом заметил поблескивающую в темноте коридора бутылку. — Ко мне сейчас нельзя, там все свои собрались, одного знакомого поминаем…
— Липкина?
— Нет. Его уже помянули. Теперь Козырева Витальку.
— А с ним что? — спросила я просто на всякий случай, поскольку никакого Козырева не знала.
— Представляешь, мужику двадцать пять лет, а у него инфаркт. А ты чего пришла-то? Из-за Липкина?
— Когда наступила смерть и прочие подробности?
— Выстрел в упор. Часов в двенадцать. Сегодня сюда уже приходила одна девушка по его душу. Спрашивала, когда можно будет забрать тело.
— Не представилась? — Я почему-то сразу подумала про домработницу Валю, о которой упоминала Эмма. — Сколько ей лет?
