Стил провел рукой по лицу, чувствуя нездоровый жар кожи. Холодная дрожь прошла по телу. В голове словно стучал тяжелый молот, грудь сдавило. Получая очередное подтверждение лживости Меган, Стил чувствовал новый приступ физической боли. Он ожидал, что его охватит ярость, но ярости не было. Он вообще ничего не чувствовал. Ничего. Только опустошенность и тупое равнодушие.
Заставив себя подняться, Стил подождал немного, пока голова перестанет кружиться, и медленно направился в ванную.
Тихонько напевая что-то себе под нос, Меган высушила феном только что вымытые волосы и надела новые джинсы и зеленый свитер под цвет глаз. Потом сунула ноги в туфли без каблуков и слегка надушилась. Пушистые блестящие волосы мягкими волнами рассыпались по плечам, ясные зеленые глаза радостно сияли.
В семь часов Дэннер Стальной Клинок постучал в дверь ее квартиры.
— Привет, Стил, — сказала Меган с улыбкой. — Проходи.
— Спасибо, — ответил он, незаметно оглядывая обстановку и переводя глаза на стройную фигуру Меган в джинсах и свитере. — Ты прекрасно выглядишь. Ты мне нравишься в такой одежде.
— Тебе не нравится, как я одеваюсь на работу? — засмеялась она, окинув взглядом его подтянутую фигуру в тесных джинсах и черном свитере. Он не улыбнулся, отмстила она про себя, не попытался поцеловать или коснуться ее. Выражение глаз хмурое, непроницаемое; даже на расстоянии чувствуется, как он напряжен. О Господи, что случилось?
— Хочешь чего-нибудь выпить? Вина? Виски?
— Виски, пожалуйста.
— Одну минуточку. Присаживайся.
Стил сел на диван, поставил локти на колени, переплел пальцы и невидяще уставился в пол. Меган солгала ему, думал он с горечью. Она родилась не в Лос-Анджелесе. Словно с неба свалилась в свою «Аллею памяти». Когда он вошел, ему хотелось схватить ее в объятия и поцеловать. И еще ему хотелось хорошенько потрясти ее и потребовать, чтобы она сказала правду. Но он не сделал ни того, ни другого. Вместо этого он попросил налить ему виски и уселся на диван, словно случайный знакомый.
Стил вздохнул и устроился поудобнее, положив голову на спинку дивана и закрыв глаза. Господи, что же ему так плохо? Каждая косточка в теле болела, его бросало то в жар, то в холод. Если бы голова у него хоть чуть-чуть соображала, он бы остался дома и лег в постель. Но тогда он лежал бы и беспрерывно думал об одном: кто же ты, Меган Джеймс?
— Стил? — позвала Меган.
— Что? — встрепенулся он, выпрямляясь, и взял у нее из рук стакан с виски. — Спасибо. — Их пальцы на мгновение соприкоснулись.
