— А что это такое? — он лизнул цепочку.
— Не трогай, — пропало желание, пропал азарт. — Слава, иди на свое лежбище. Извини.
— Что случилось? — недоуменно спросил он.
— Ничего. Дело только во мне. Извини. — бормочу слова. «Улочки, проулки, проспекты…»
— Не хочешь — не надо. Спокойной ночи.
Что-то одел и выскочил на палубу. Черт, сигареты… Вернулся, взял, двинулся на палубу.
«И опять этот бег от себя? Господи, кому он нужен-то? Сколько можно бежать непонятно куда, не зная зачем, не видя своих целей? Я живу безо всяких мыслей уже три месяца. Мне не жаль времени на старые раны, на прошлое! Что со мной происходит-то?» — думал я, смотря на стальное небо с борта теплохода. Завтра мы будем на месте, а пока — нужно возвращаться в каюту. Я выскочил оттуда в рубашке и джинсах, не надев больше ничего. Не было времени. Хотелось убежать от моего соседа, хотелось забыть то, что уже никогда не забудешь. Я ругал себя, корил и слушал ветер. Руки нервно поискали спички, вытащили коробок, и тьму снова разрезал огонек сигареты.
«А это уже вторая за сегодня,» — подумалось мне. — «Ладно, действительно пора спать. Хватит ворошить то, что не надо ворошить…»
Я вернулся в комнатку, где мирно посапывал мой сосед, вытащил из сумки совенка, прижался к нему и уснул. Я забыл, что завтра уже наступило, а сегодня ушло в прошлое…
…Рано или поздно —
Все проходит…
Понедельник. Обычный понедельник. Будильник, тренькающий что-то свое, только ему понятное. Как не хочется на работу! Протянув время настолько, насколько это было возможным, бросился собираться. Скинул в сумку ключи, блокнот и папку с документами. Быстро оделся. Глянул в зеркало, убедился, что все на «отлично» и побежал из дома на остановку.
— Привет всем, — запыхавшись, громко выпалил я, появившись в офисе. — Ну как дела после попойки?
— Кому попойка, а мне еще отчет писать, — пожаловалась Влада.
— Девушка, у каждого свой крест, я сегодня проспект доделать должен и сдать. Блин, я ж к нему и не приступал! — состряпал я огорчившуюся мину. — Ну что, плакаться будем или работать начнем?
— Работать, — вздохнула девушка и открыла окошко текстового редактора.
Я проверил почту, распечатал письма и отнес к Славе. Вячеславу Евгеньевичу.
— Сергей, — задержал он меня. — Ты сегодня…
— Что? — перебил я парня.
— Свободен вечером? Может быть, прогуляемся? — смущенно предложил мальчик.
— Еще не знаю. Вечером видно будет, — отрезал я. — Прости, действительно не знаю.
Слишком резко. За что? За то, что он — не тот Слава? Что же, он украл его имя? Нет, нет!
