Вдруг перед нами вырастает большая, как скала, туча, и мы на полной скорости утыкаемся в нее. Конь наш куда-то исчезает, а мы с Савией, расправив руки, летим, как птицы… Потом почему-то начинаем падать. И когда мы вот-вот должны были удариться о землю… я просыпаюсь.
Я часто вижу себя во сне то плавающим, то летающим, то падающим с высокой горы. Мама говорит, что так бывает всегда, когда человек растет.
Мы с мамой большие друзья, хотя она до сих пор считает меня маленьким. «От тебя ни молока, ни шерсти», — смеясь, говорит она мне. «А я не корова и не баран», — отвечаю я ей на это. Мама треплет меня по волосам, и мы смеемся.
Когда я учился в шестом классе, мама часто болела. У нее опухает горло, и ей очень трудно разговаривать. Настроение в такие дни у нее плохое. Я мог бы сразу исправить ей настроение — надо только принести несколько хороших отметок. Но это у меня не всегда получается. Вот всякие Наили — те хватают одну пятерку за другой!
Я не сразу услышал голос мамы:
— Фаиль! Пахнет чем-то паленым! Что ты там делаешь?
Было утро. Я стоял на кухне у стола и гладил. Мама выстирала мои вечные джинсы, и я решил немного пофорсить в праздничных брюках с белой рубашкой. Чтобы навести несгибаемую стрелку, я и затеял глажку. Но видно, замечтался, вспомнив этот дурацкий сон, где мы с Савией летали на лошади. Когда я очнулся от маминого выкрика, было уже поздно: на моих штанах сзади, на самом видном месте, был след горячего утюга. Четко, как печать.
Что теперь делать? Как смыть или стереть этот след? Может, перекрасить брюки? А в какой цвет? И где я найду краску?
А время поджимает. Часы дразнят меня, напоминая, что надо бежать в школу. Вечно у меня из-за этой Савии что-то случается! Прямо зло берет. Иногда даже избить ее хочется, и этого тихоню Наиля — тоже. Только я никогда этого не сделаю, рука не поднимается. Почему — сам не знаю.
И тут меня осенило: надо на другую брючину тоже печать поставить! Скажу, что мода такая. Вы все отстали, а у меня такие штаны уже есть. Все рты разинут.
Когда я вертелся перед зеркалом, вошла мама.
— Ты что, брюки прожег? — спросила она.
— Посмотри, какие у меня модные брюки! — повернулся я к ней спиной.
— Только этого не хватало! — схватилась она за голову и села на стул.
Я знал, что когда мама больна, ее нельзя волновать.
— Успокойся! Сейчас все ребята такие брюки носят! Новая мода! — подлизывался я.
— Отец увидит, он тебе покажет моду, — вздохнула она.
