- А этот мужик? Он кто?
Бродский вздохнул и, пожав плечами, как-то с опаской ответил:
- Это не мужик. Это Павел Егорович Бунин. Второе лицо в нашем государстве! Это первый заместитель верховного правителя! Он, он, порой тут, главнее его самого! А сейчас пошли! - Бродский кивнул на одну из дверей.
- Да уж... не мужик и не баба вроде. Сплошные шишки. Тут, у вас, сортир-то есть? Или ваши шишки срать не ходят? - зло буркнул Кирилл. - А, то мне по нужде надо...
- Пошлите в приемную, там есть все. Даже медкабинет если надо... и чего там случиться! - улыбнулся Бродский.
Они двинулись к двери, что была напротив, за которой растворился Бунин.
Коридоры Кремля.
Вот, что это такое.
Нет, это не просто помещение, нет тут все пропитано именно властью! Понятием о власти! Каждый шаг тут словно история! Пусть и малоизвестная и малозначительная. Но история. Тут, человек, уже и не человек вроде. Тут человек, лишь как часть интерьера, часть какого-то таинственного убранства, этого вот самого дома, здания ансамбля, под названием Кремль. Кремль, странное звучание слов, вроде так не очень и значительное, но какое емкое! для русского человека слово кремль магическое. Оно завораживает и пугает, оно возвышает и опускает в проспать!
Кремль, Кирилл шел по коридорам Кремля! Чувство, какое-то ощущение нереальности. Может это уже и не жизнь, а так, перемещение в другое измерение? Может это уже путь в настоящую вечность?
Но коридор Кремля оказался не такой уж и длинный.
Бродский подвел его к одной из больших дверей, что чернели кляксами в высокой стене. В помещении большой письменный стол, рядом тумбочка на ней с десяток телефонов. У стены шкаф с книгами и папками. В углу два больших кожаных кресла и роскошный просто гигантский диван, почему-то черного цвета.
Пол вновь оранжевый. На нем, дорогой большой, метров пять в длину и четыре в ширину, скорее всего - персидский ковер.
"Тут и тут, они испоганили интерьер своим новеньким дизайном!" - подумал Кирилл.
За столом сидит миловидная дама лет сорока. Она слишком хорошо выглядит для своих лет. Лицо ухоженное, без морщин. Темно-алые губы. И вроде бы как не дашь ей столько, но Кирилл, вдруг, по ее глазами уловил, что женщине уже стукнул пятый десяток. Слишком много усталости от напряжения.
Бывает же такое - видишь человека мгновение, а уже знаешь примерный его возраст.
Вот тут именно так.
Строгий пиджачок, под ним блузка. Аккуратная прическа. Дама ухоженная, но не вульгарная. Она дежурно улыбается. У нее за спиной большое окно, прикрытое волнистой белой спускающейся словно водопад - волнами, шторой. За ней, проглядывает кремлевский пейзаж, но уже "в другую сторону". Там, где-то вдалеке башня Ивана Великого с золотой шапкой. Сбоку громады Софийского и Успенского соборов (Кирилл точно не помнил их названия). Все вроде, как и должно быть.
