- Хочешь чего-нибудь? - отдаляясь от неё и пытаясь скрыть волнение в голосе, спросил он.
- Не знаю… - произнесла Рита, нервно оглядываясь и ища, куда бы спрятать глаза. – Может, фруктов? – она поднялась. - Что это за ягода? – она указала на небольшую солнечно-медового цвета ягоду, похожую на малину.
- Морошка, - Фрей искал точки переключения внимания, чтобы утихомирить собственное сердце и не так волноваться. - Хочешь попробовать?
Рита с готовностью кивнула. Через пару секунд в руках у неё была небольшая пиала и ложечка.
- Сладкая, - заметила она, отправив одну ложку в рот.
- Она встречается во влажных лесах и растет густыми зарослями, - добавил Фрей.
Рита поднялась и с нарочитым интересом начала рассматривать огромную тарелку с фруктами на ножках.
- А это что? – она указала на зелёный плод округлой формы с чешуйчатой поверхностью. Фрей усмехнулся. Он поймал себя на мысли, что о фруктах сейчас разговаривать намного легче, чем решиться действовать первым.
- Говорят, настоящий сладкоежка при взгляде на фрукты всегда бессознательно выберет самое сладкое, - он приблизился к ней. - Никогда не думал, что это действительно правда, но ты только что при мне на тарелке с незнакомыми фруктами выбрала два самых сладких! – он сделал паузу. – Черимойя или кремовое яблоко. По вкусу похоже на сочетание банана, маракуйи, папайи и ананаса.
- У фразы с фруктами есть продолжение, - уходя куда-то в мысли, заметила Рита и продолжила. – Также и с людьми. Из всех людей человек выбирает самого подходящего для себя, - в шатре стало напряжённо тихо. - Именно поэтому не надо мешать молодёжи выбирать себе пару, - полушёпотом произнесла она, пристально смотря на него.
Фрей не отрывал от неё глаз и воздух между ними можно было резать на куски.
- Интересно, на какой фрукт похож я? – шутя, бросил Фрей, пытаясь разрядить обстановку.
- На мой любимый, - отрезая себе (или ему?) дорогу назад, она порывисто обняла его сзади.
Фрей повернул её к себе и оставил на губах страстный, изучающий и медленный поцелуй. Тихий вздох Риты - и крепкие объятия Фрея. Они только что отрезали себе все пути для отступления.
- Это было опрометчиво, - тихий шепот.
По идее, всё было опрометчиво, с самого начала. Опрометчиво зацикливаться на мысли о Маргарите, опрометчиво было жить её болью, опрометчиво было целовать её тогда, около ресторана, опрометчиво не уйти и прекратить все это. А сейчас прохладные руки обвивают шею, и не сбежать уже... да и не хочется бежать - хочется обнять в ответ, найти ждущие его губы и просто упасть - в эту ночь, во все еще непривычные чувства, в новое, обжигающее ощущение предвкушения.
