Среди болот и глухомань-лесов,
В зеленом царстве птичьих голосов,
Вросла в бугор крестьянская изба:
В окне — заря,
А над зарей — резьба.
Изба стоит уже полста годов.
Тропинка от нее ведет на Гдов.
Другая — к югу,
в дальние края,
Которых и во сне не видел я.
Всему свой срок:
Аукнула судьба…
В разлуке запечалилась изба,
Осталась вековать среди лесов,
В весеннем хоре птичьих голосов.
Мне открывались чудо-города,
Избенке дедовой до них куда!
У каждого свой норов,
голос,
вид,
И каждый не полста годов стоит.
Но если было мне невмоготу,
К былому обращал свою мечту,
Припоминая старый дедов дом.
И он светил мне заревым окном.
