* * *
— Мистер Блум?
— Я ведь тебе уже говорил, что для тебя я — всегда Луи.
— Хорошо. Луи?
— Чего?
— Ты никогда не думал, что тебе не помешает кое с кем повидаться?
— Кого ты имеешь в виду?
— Ну я не знаю. Проконсультироваться со специалистом, который помог бы тебе справиться со всеми твоими фобиями.
— То есть с психиатром?
— Можно и так сказать.
— Я общался с целой толпой психиатров, — небрежно отмахивается Луи. — Все они говорят одно и то же.
— И что же именно?
Луи презрительно усмехается:
— Они, Одри Унгар, твердят, что я псих. Толстый придурошный психопат. Безумнее не бывает.
— Понятно.
— С ними связываться — только время терять. Садится перед тобой такой козел бесполый и начинает умничать. Чтобы объявить меня психом, козлу нужен целый час. Сыграл бы такой аналитик со мной в покер, уж я бы его просветил, что почем. Мне достаточно часок поиграть с человеком в холдем, и я скажу о нем больше, чем такой специалист за тысячу сеансов психотерапии.
— Так ты никогда и не лечился? И никакие сеансы тебе не помогли?
— Толку ноль. Полсеанса не пройдет, как я начинаю протирать их кушетку антибактериальной салфеткой и меня просят покинуть помещение.
— Ясно.
— Это стоит двести долларов.
— Угу.
— Двести долларов за информацию о том, что я сумасшедший и в детстве тайком хотел трахнуть собственную мамашу. Говорю тебе, Одри, эти ребята — больные. Все они — трахнутые. Извиняюсь за мой французский. Сама-то ты чем намерена заняться? — Луи шумно прихлебывает чай и тянется за бисквитом. — Будешь тут сидеть весь день сложа руки и заниматься психоанализом? Или все-таки установишь этот гребаный ящик, который ты перла через полгорода?
— Сейчас займусь ящиком.
— Точно?
— Сто процентов.
— Хорошо. Тогда начнем. Отличная лейка, между прочим.
— Я рада, что она тебе понравилась.
Борьба — это все. Она изматывает больше, чем секс, захватывает больше, чем политика, она гораздо важнее денег. Ведь настоящий игрок садится за карточный стол не ради заработка.
Джоан Дидион. «Белый альбом»
Большой Луи толстым слоем расстилает газеты на кухонном столе и скрепляет листы клейкой лентой, чтобы и дырочки не осталось. На газеты Луи водружает терракотовый ящик для растений. Маленьким ящик не назовешь — три фута от кромки до кромки, — а по ширине он целиком заполняет балкончик. Стоит Луи передвинуть ящик, поднять с пола пузатый мешок с почвой и вскрыть его охотничьим ножом, как лицо его покрывают крупные капли пота, дыхание становится неровное и тяжелое и откуда-то из глубин тела доносится такое громкое хлюпанье, что делается не по себе.
