– Опять налево работаешь, Тютюнин?
Серега обернулся и увидел стоявшего в дверях приемки директора, а рядом с ним бухгалтера.
– Обратите внимание, Борис Львович, – продолжал ябедничать Фригидин. – Пуговичек жменьку из бабушки вытряс, а до этого – самовар медный тульский.
– Откуда пуговицы, Тютюнин? – строго спросил Штерн, как будто это имело главнейшее значение.
– Должно быть, из бабушки просыпались… – пожал плечами Серега. И вздохнул.
– Ну, допустим, что из бабушки. А где тот дихлофос, которым ты здесь моль уморить собирался?
Серега прошел за прилавок и поднял с пола брошенный при отступлении баллончик.
– Вот, пожалуйста, – сказал он, протягивая директору неопровержимую улику.
– Так-так, Тютюнин, – произнес Борис Львович и строго посмотрел на Серегу. – Ты знаешь, что здесь написано?
– Нет, я язык только в школе изучал.
– Какой? – уточнил Штерн.
– Говяжий! – съехидничал Фригидин.
– Почему говяжий? – обиделся Серега. – Персидский язык.
– Персидский?! – поразился директор и покачал головой. – Ну, Тютюнин… А ты видел, что здесь череп с костями нарисован?
– Ну видел, – неопределенно пожал плечами Серега. – Это чтобы внутрь не принимали…
– Турбинов, ну-ка давай ты, – обратился директор к появившемуся дизайнеру-закройщику, который во «Втормехпошиве» считался человеком просвещенным.
– Полицейское спецсредство. Запрещено к продаже, – с ходу перевел тот.
– Запрещено к продаже – ты слышал, Тютюнин? – Директор со значением поднял палец. – И кстати, – Борис Львович огляделся, – где хоть одна погибшая моль?
– Да, где хоть одна погибшая моль? – повторил Фригидин.
– Моль улетела…
– Вся? – уточнил Штерн.
– Практически, – кивнул Серега. – Только я дверь открыл, они как ломанулись. И сразу в небо…
– «И их печальные голоса растаяли в вышине», – продекламировал Фригидин своим противным голоском. – Это ж тебе не журавли, Тютюнин. Это моль!
– Как сказать, – вмешался бывалый Турбинов. – Мне один товарищ привозил из Шри-Ланки траву…
– Не надо про траву, Турбинов, – остановил его директор. – А ты, Тютюнин, предъяви сам объект, с которого моль взлетала.
– Ага, полигон журавлиный! – снова влез Фригидин. Со двора в приемку заглянула женщина.
– Вы работаете или как? Тряпье берете?
– Тряпье не берем, у нас тут не помойка, а предприятие по пошиву, – с достоинством произнес Штерн. – Вы пока подождите, мы внутреннее расследование проводим. Скоро уже закончим.
– Ага, – кивнула женщина и прикрыла дверь.
Тютюнин поднял с пола злополучную муфту и протянул Штерну. Вид ее был столь омерзителен, что директор попятился.
