— Николай, твое решение, мягко говоря, вызывает серьезное недоумение. Объясни!
Данилов-старший отправился в столицу, узнав о подаче прошения сыном внести его в списки Московского драгунского полка по окончании обучения.
— Чего тут непонятного, отец? Уж ты, боевой офицер, должен понять меня первым. Московский полк через два месяца отправляется в Австрию в составе корпуса Кутузова. Хочу послужить царю и отечеству.
— Стремление, похвальное для молодого корнета, но есть еще и традиции. Служить в полку, где служил отец, есть традиция, угодная и отечеству, и царю. На тебя рассчитывают, в полку нужны молодые офицеры.
— Найдутся и другие! Смоленский драгунский — полк отличный, служить в нем за честь сочтут многие.
— Так в чем же дело, сын?
— Благодаря твоим заслугам меня взяли учиться в Пажеский корпус. Теперь ты хочешь, чтобы я служил в полку под командованием твоего друга, в полку, местом постоянной дислокации которого является город, где ты вхож к генерал-губернатору. Я могу что-нибудь сделать сам?
— Сдается мне, что больше всего тебя волнует город.
Николай молчал, упрямо глядя перед собой.
— У тебя появился повод не любить Смоленск?
— Его нельзя не любить.
Отец вздохнул.
— Ладно, хватит ходить вокруг да около. Да, Анна вышла замуж! Да, она теперь живет в Смоленске! И что из этого?
— А ты не понимаешь? Не хочу ее видеть! Не хочу случайно встретиться!
Отец тоже замолчал, главные слова сказаны. Что можно добавить? Но стоило ли ехать за восемьсот верст, чтобы услышать ответ, о котором можно догадаться, сидя в имении? И после длительной паузы все же произнес:
— Но есть же еще Кавалергардский, Конный полки. Может, в кирасиры пойдешь? С твоими результатами в учебе возьмут везде.
— В Кавалергардский? — Николай засмеялся. — Папа, со времен Екатерины туда берут только высокорослых, светловолосых, с голубыми глазами. Не соответствую ни одному из требований.
Голос сына снова стал серьезным.
— Нет, в драгуны, и только в драгуны!
За Невой, словно подводя итог дискуссии, глухо бухнула пушка, отмеряя полдень.
I
— Тебя покарает Бог!
Маленький даже для своих шести лет Луи старательно выговаривал слова, стараясь подражать отцу. Хорошо сбитый плотный мужчина в военной форме весело смеялся, настолько забавным ему казался соседский малыш.
— Бог карает только тех дураков, которые в него верят.
— Нет! — малыш готов расплакаться от обиды. — Он карает грешников. Ты грешник, грешник, грешник!
— Нет, Луи, — оказывается, сын Шарля Бонапарта, умершего в прошлом году, знал, как зовут мальчишку, — я не грешник.
