Затащив друга в лифт, Даниэль нажал кнопку лифта. На следующем этаже дверь открылась - они последовали до седьмой по счету двери тускло освещенного коридора с красным ковром на полу. Ключ провернулся, дверь распахнулась, и Даниэль занес Генри в номер.
- Ладно, ты давай спи. Завтра с утра поедем в Лион.
- Я еще.. кк... нен-нагулялся по Парижу...
- Потом погуляешь. Нужно возвращаться. Все, доброй ночи.
Глава 2. Начало бури
Такие огромные города как Париж просыпаются рано. Вот и этот день не стал исключением - еще не успело взойти солнце, как по улицам задвигались экипажи и стали появляться спешащие прохожие.
На небе пробивались сквозь облака лучи солнца. Один из таких лучей ударил в окно отеля и осветил лицо Даниэля. Тот поморщился, на секунду открыл глаза и снова закрыл - свет был слишком ярким. Кряхтя и прикрываясь от света рукой, он встал и осмотрелся - в номере было довольно тихо, если не считать тихого храпа Генри в другом конце комнаты. Легранд посмотрел на часы - они показывали полседьмого. Будить друга в такую рань он посчитал слишком жестоким, а потому решил просто выпить кофе и прочитать утреннюю газету.
Выйдя на кухню, Даниэль поставил вариться кофе в блестящей турке. Вернувшись в комнату, он взял газету со стола. Свежий выпуск "Парижского курьера" - в самый раз. И на первом же развороте фотография - целые караваны дирижбанов, пролетающих над городом... Что-то интересное! Заголовок гласит - "куда бежит "Шафт"?".
- Что эти паршивцы задумали на этот раз... - пробурчал вслух Даниэль и принялся читать.
Статья не содержала конкретной информации - просто над Парижем со стороны промышленных районов десятками стали двигаться дирижбаны с опознавательными знаками корпорации. Ни причины, ни груза, ни какой-либо еще информации - одни догадки, забавляющие своей оригинальностью. А вот еще заметка - в Бельгии нарастают антивоенные настроения среди населения. "Этого стоило ожидать" - подумал Даниэль.
Ход мыслей прервало шипение, доносящееся из кухни. Легранд вскочил с места, ругаясь на свою забывчивость. Из турки выливалось кофе, попутно заливая всю плиту.
- Вот же зараза такая...
- Агхр,ммм... - донеслось из комнаты. Потом скрип кровати, медленные шаги. Наконец на пороге кухни появился Генри. Вид у него был помятый.
- Какого черта в такую рань... Блин, моя голова...
- В буфете стоит бутылка виски.
- Ты читаешь мои мысли.
Генри взял бутылку и налил в тумблер - специальный стакан именно для этого напитка. После пары глотков ему стало лучше. Осмотревшись, он недовольно пробурчал:
