— Я, как дерево, весной обделенное, как пень, на который сели. Думаешь, я забыла? Впрочем, спасибо, что напомнил. Я даже не знаю, что себе подарить, но придумаю обязательно.
— У меня высушены губы поцелуями наших встреч, даже кофе не смог освежить.
— У меня будто небо отняли, кислородное голодание.
— У меня — солнце и землю. Официантка унесла тарелку с пирожным, которое я не успел доесть.
— Я иду и проваливаюсь в воспоминания. И на мне до сих пор твоих теплых объятий платье.
— Не снимай его, слышишь.
— Хорошо, снимешь сам. Я, лишенная без тебя этой буквы и смысла, не могу как следует выразить.
— Я тоже.
Я тоже знал, что женщина — существо как трепетное, так и капризное, что если этот разговор, наполненный такой любовью, преодолеет критическую точку, он может перейти совсем в другое русло. Женщине захочется тебя приватизировать и жить с тобой под одной кожей.
— Я хочу, чтобы ты принадлежал только мне, — подтвердила Лучана мои опасения.
— Я не могу тебе дать, чего сам не имею.
— Хочу к океану, валяться с тобой на песке под ладошками пальм и потягивать из стекла наслаждение.
— Лучана, загорать очень вредно.
— Хочу к тебе в мысли.
— Заблудишься.
— Хочу принадлежать только тебе.
— Вещи быстро стареют, — ответил я ей довольно дерзко, все время посматривая на стойку бара, в надежде увидеть Криса.
— Хочу быть собой.
— Это к зеркалу.
— Хочу тебя.
— Вот! Эту фразу я бы поставил первой. Я обескуражен.
— Я слишком много хочу?
— Крис прислал смс-ку, что он не ожидал, что мой роман ему понравился, но в нем проснулась чудовищная зависть к моему таланту и поэтому не может ничем помочь.
— Странно, но, по крайней мере, честно. Твоя книга и вправду срывает маски с людей. Может, ты действительно гений?
— Думаешь, за кофе уже могу не платить?
— Да, и пусть тебе возвратят пирожное. А люди не перестают меня удивлять. Расстроился?
— Ладно, что-нибудь другое проклюнется. Встретимся дома, вечером. Целую. Ты тоже меня поцелуй. Но сначала поешь.
* * *
— Но ведь и она трусиха, — оторвал Павел Фортуну от чтения. — Лучане было удобно в маске.
— Вот послушай, — открыла книгу Фортуна и нашла нужную строчку: — «Свобода — это и есть для меня та самая клетка, из которой я постоянно рвусь к тебе». Я сразу вспомнила про твою кукушку. Время постоянно рвется к нам. А мы говорим себе: погоди, еще не время.
— Да, интересно, никогда об этом не думал, а теперь придется. Приеду, поменяю часы, — отшутился Павел.
Он, конечно, не знал, да и не мог знать, что творилось в голове Фортуны, которой давно уже надоело питаться соломой своих засушенных мечт, свобод и желаний.
