Ах!
Сад в цвету, как ярок облик твой!
Он красками изранит людям душу.
Зачем весной покой мирской нарушит,
Коль он умрёт опавшею листвой?!
Ах!
Как закат нам голову кружит,
Огнём мерцая, удаляясь прочь!
Ртом-морем солнце пожирает ночь,
И сердце мира больше не горит...
Ах!
Вспыхнула!.. И мигом утекла...
Огнём сбежала в высушенных травах,
Рекой в туман торжественно ушла
Жизнь!
Для кого – беспечная игра,
А для кого – смертельная отрава.
Калифорния
Плакала роза красным по белому с чёрным,
Слёзы души бежали по нотам проворно,
Снова осень в слезах – да что же это такое?!
Калифорния! – Боже мой! Как далеко я...
Не забросить тоску в зной индейского лета,
Жарко телу, душа тоже словно раздета,
Звуки? – пальцы будто с роялем сроднились,
Нет, не музыки такт – сердце громко забилось.
Выжать из осени дождь, его влагой напиться,
Вольной душа полетит, а не раненой птицей,
Криком запомнить навеки родные просторы!
...
Бог отсюда ушёл... здесь лишь Ангелов-город.
И ронять лепестки на рояль словно слёзы,
И цвести на чужбине диковинной розой.
Всё иметь, но не быть или быть, не имея?
В чёрно-белой судьбе роза-жизнь пламенеет.
Партенит
Уже пустынны пляжи, яркость скрыта,
Медведь-гора, уткнувшись в брег, молчит,
всё небо уже осенью залито,
торжественно печален Партенит.
Лишь в тишине осенних листьев шорох,
но в глубине сознанья всё царит,
гул неумолкший летних разговоров,
шум праздника и красок колорит.
Я вижу, как в движеньях неумелых,
тут человек с природою един
и с ней грустит в тоске оцепенелой,
и раб ей он, и ей он господин.
Октябрь онемел волной притихшей.
Предвестник тьмы – чарующий закат
из сердца высек горсть четверостиший
о том, что лета не вернуть назад.
Но будет ещё праздник, будет чудо
и будет свет, что одолеет тьму!
Ну а сейчас, на выезде отсюда,
осенний вздох печали я возьму.
Илья РЕЙДЕРМАН, Одесса
Родился в 1937 г. Поэт, философ, культуролог, музыкальный критик. Преподаёт в Одесском художественном училище имени М.Б. Грекова.
Когда в доме снова свет зажгут
* * *
Лавр нынче дёшев, а словам, увы,
нет больше веры. Их переизбыток.
Но хоть в одной из тысячи попыток –
нам смыслы воскресить бы, что мертвы.
Они всего лишь в обмороке долгом,
они в словах – как будто бы в гробах,
готовые – разложены по полкам –
почти что прах. А всё-таки – не прах.
И мы без них – живые автоматы,
рабы программ, поработивших мозг.
Вот и трудись, поэт, не для награды,
