Успокоились все не скоро, а успокоившись, дружно решили выпить. Странное дело, но мужчин, это маленькое происшествие выбило из колеи похлеще, чем утренние лесные злоключения. Атмосфера сгущалась, все это чувствовали.
С Лесей тем вечером Дэну поговорить так и не удалось, зато ему удалось поговорить с Матвеем.
— С Шаповаловым все будет нормально. — Друг начал издалека. — Мне удалось переброситься с ним парочкой слов до того, как врач вытурил меня из палаты. Знаешь, а ведь Антон Венедиктович считает меня виновником своего спасения. Смешно, правда?
— Ты спросил его про титул?
— Бери выше! Я сказал ему прямо в лоб, что он самозванец. Разумеется, уже после заверения врачей в том, что его жизни ничто не угрожает.
— А он?
— Даже не стал отрицать. Мне кажется, он и сам уже устал от этой многолетней лжи.
— Зачем ему все это было нужно?
— Не знаю. Наверное, причина есть, но лежит слишком глубоко. Иногда людям хочется недостижимого. Кому-то власти, кому-то денег, а кому-то дворянского титула. Глупо и грустно одновременно. Но, как бы то ни было, ко всей этой истории наш лжеграф не имеет никакого отношения. Есть еще кое-что, — сказал Матвей после недолгих раздумий. — Я знаю, как выяснить, кто из них, — он украдкой кивнул в сторону девушек, — Ксанка. Если, конечно, она вообще одна из них.
— Она одна из них. — Дэн потер виски. Наверное, он перебрал с коньяком, потому что голова раскалывалась, перед глазами плыла мутная пелена. — А что за способ?
— Потом. — Матвей загадочно улыбнулся. — Скажу, когда получу ответы на вопросы. Не переживай, старик, скоро мы все узнаем.
Дэн очень на это надеялся, потому что время, им отведенное, стремительно истекало. Зеленые сполохи блуждающего огня над верхушками старых елей — наилучшее тому подтверждение…
…Ночью ему снилась Ксанка. Впервые за все эти годы.
Ласковые руки, горячие губы, страстный шепот. Все то, что мозг почти забыл. Все то, о чем до сих пор тосковало тело. Вот только лица ее в кромешной тьме такого долгожданного, такого счастливого сна Дэн так и не разглядел.
— Зачем ты вернулся?.. — Горячее дыхание обжигает, а на щеку падает слезинка. — Уезжай, Дэн. Слышишь? Уезжай, пожалуйста! — В едва различимом шепоте нет больше страсти, одна лишь мольба.
— Не могу. Больше я тебя не оставлю.
— Больше ты меня не оставишь… — Голос ласкает, убаюкивает, сталкивает в пушистую перину забытья. — Я люблю тебя, Дэн…
…Просыпаться не хотелось. Есть, оказывается, такие сны, в которых хочется остаться навсегда. Сны-миражи, сны-обещания.
