– Э-э-э… Как ты себя чувствуешь? – промямлил он.
– Спасибо, хорошо.
Как чужие. А чего он, собственно, ожидал?
– Тебе не принести краски, мольберт, холсты? Из окна открывается прекрасный вид. Да и в саду красиво. Не хочешь что-нибудь написать? Пейзаж, например? Я видел твои рисунки. Это просто чудо! Тебе надо учиться. Я позвоню Эрасту Валентиновичу, он приедет. Давно хотел с тобой познакомиться. Это известный искусствовед, критик, друг моего… нашего с тобой отца. Так как? Сходить за красками?
– Нет!
– Но почему?
– Я… Настроения нет.
– Как же ты похожа на свою маму! Я имею в виду девушку со знаменитого портрета в розовых тонах. Ну, просто одно лицо!
– Да. Все так говорят. В смысле, что похожа.
Она чуть не плачет. Сидит, уставившись в окно, плечи вздрагивают. Что он такого сказал?
– Майя?
– Да?
– Ведь тебя Майей зовут?
– Откуда вы знаете?!
Странно, но она почувствовала облегчение: наконец-то! Конец вранью! Это не ее амплуа, она не авантюристка.
– Эдик сказал. Он встретил в поезде настоящую Марусю Кирсанову.
– Я знаю. Она забыла в поезде сумочку с письмами отца и его фотографией, а у меня на вокзале украли все документы. Вот Нелли Робертовна и подумала, что я – это Маруся. Мне вещи собирать? – Она привстала.
– Куда же ты пойдешь?
– Если дадите денег на билет, поеду домой. Я вам вышлю, клянусь! Я работаю. Зарплата, правда, маленькая, но я накоплю! Я все верну!
– Постой… Не могу прийти в себя… Зачем же ты врала?
– Я думала, что вы за лечение платить не будете. А у моих родителей денег нет. И мама больше никогда не отпустит меня в Москву, если узнает.
– Далась тебе эта Москва!
– Вы не понимаете… Только тут и есть настоящая жизнь. Здесь все: театры, лучшие университеты, музеи, выставки. Красная площадь, Александровский сад, Третьяковская галерея. Когда едешь в поезде, кажется, что он уносит тебя не куда-нибудь, а в сказку. Я виновата… Не подумала… Сама не ожидала, что могу жить в чужой семье, откликаться на чужое имя. Хотя, мама всегда называла меня Марусей.
– Вот она, провинциальная наивность! Ты хотя бы понимаешь, что ты сделала?!
– Да… Отпустите меня, пожалуйста!
Георгий Эдуардович всерьез задумался. Потом сказал:
– Майя, мы пока никому ничего не скажем. До завтра. А завтра я что-нибудь придумаю. В конце концов, тебя сбила наша машина, и Миша виноват.
– Это я виновата, я! Дуреха, растяпа. И врушка к тому же…
– Майя, а как же портрет?
– На портрете моя мама. Это правда.
– Не понимаю… А как же мать Марии Кирсановой? Что, у отца в том провинциальном городе был не один роман, а два?
