Том 2. Стихотворения, 1961–1972 | страница 28



Неспешность
                    приходится
                                          извинить.
Трамвай не решается позвонить.
Целая очередь грацких трамваев
стоит,
           если тянется морда к кустам,
стоит,
              пока по листку обрываем
возросший у рельс превосходный каштан.
Средь западноевропейского люда
степенно проходят четыре верблюда.

МАРШАЛ ТОЛБУХИН

У маршала Толбухина в войсках
ценили мысль и сметку,
                                        чтоб стучала,
и наливалась силою в висках,
и вслед за тем победу источала.
Сам старый маршал, грузный и седой,
интеллигент в десятом поколеньи,
любил калить до белого каленья
батальных розмыслов железный строй.
То латы новые изобретет
и производство панцирей наладит,
и этим утюгом по шву прогладит
врагов. Сметет и двинется вперед.
То учредит подводную пехоту,
которая проходит дном речным
и начинает страшную охоту
на немца,
                  вдруг возникши перед ним.
Водительство полков
                                  не ремеслом
считал Толбухин,
                               а наукой точной.
Смысл западный
                                   со сметкою восточной
спаяв,
             он брал уменьем, не числом.
Жалел солдат
                       и нам велел беречь,
искал умы,
                   и брезгал крикунами,
и умную начальственную речь
раскидывал, как невод,
                                       перед нами.
В чинах, в болезнях, в ранах и в летах,
с веселой челкой
                              надо лбом угрюмым
он долго думал,
                думал,
                думал,
                думал,
покуда не прикажет: делать так.
Любил порядок,
                           не любил аврал,
считал недоработкой смерть и раны,
а все столицы — что прикажут —
                                                       брал,
освобождал все — что прикажут —
                                                            страны.

«Слышу шелест крыл судьбы…»

Слышу шелест крыл судьбы,
шелест крыл,
словно вешние сады
стелет Крым,
словно бабы бьют белье
на реке,
так судьба крылами бьет
вдалеке.

ДВАДЦАТЫЙ ВЕК

В девятнадцатом я родился,
но не веке — просто году.
А учился и утвердился,
через счастье прошел и беду
все в двадцатом, конечно, веке
(а в году — я был слишком мал).
В этом веке все мои вехи,
все, что выстроил я и сломал.
Век двадцатый! Моя ракета,
та, что медленно мчит меня,
человека и поэта,
по орбите каждого дня!
Век двадцатый! Моя деревня!
За околицу — не перейду.
Лес, в котором мы все деревья,
с ним я буду мыкать беду.