— Илья, а вот закончится война, что тогда делать будешь?
— Да когда она еще закончится? — он спокоен.
Почистил свой пулемет, смазывает его, щелкает затвором.
— Ну, все же… Вот старая война, которая в истории, четыре года шла. Но там еще и иностранцы разные вмешивались.
— Так и у нас тут иностранцы. Что, нет их, скажешь?
— И у нас, да. Но ведь — всего четыре года!
— А, ты в этом смысле. Ну, да. Четыре — это мало совсем. У нас страна-то большая.
Это он знает, что страна у нас большая. Только где та большая страна? Где она?
— А если посмотреть на другие страны, например на Афганистан…
— Это где? — смотрит удивленно.
— Это далеко, на юге. А ты географии не знаешь совсем, что ли?
— У нас до географии не успели дойти.
— Ага. Пять классов, ты говорил. Помню. Ну, в общем, горная такая страна. Там была сначала революция, потом в победившей партии стали друг с другом грызться, а потом позвали на помощь. Ну, и пришли, значит — сначала наши, а потом и все остальные.
— Наши — это какие же? — настораживается с чего-то.
— Ну, не наши, которые наши, которые сейчас наши. Тогда еще был Советский Союз.
— А-а-а… Совок! Понятно.
— …Совок. Ну, да. Так в том Афганистане все еще воюют.
— Вот я и говорю, Семеныч — некогда тут думать о том, что будет после. Нам еще воевать и воевать до полной победы над всеми врагами.
— Но все же? Вот, представь, наступило счастливое время. Победили мы всех врагов. Всех-всех, представляешь?
— Эх, хорошо! — мечтательно улыбнулся Илья.
— И что ты же тогда делать будешь?
— Ну, не знаю даже, — и рука в затылок.
— Я вот, если выживу к тому времени, и если в силах еще буду, снова в школу пойду, наверное. Учить детей буду. А ты? Вот, если представить, а?
— А я кроме как стрелять ничего пока вроде не умею. Зато стреляю хорошо.
Стреляет он действительно очень хорошо. Рука крепкая, держит любой ствол — не дрожит. Из мелких пистолетов бьет — даже отдачи не видно. Как зажмет в своей ручище… Вот стрельбе учиться или сборке-разборке — у него получается сразу. А всякие предметы, что в школе не успел — с трудом. И географии не знает, выходит. И истории.
Вечером у костерка, отгоняющего дымом от наваленной на него сырой зелени мелких кровососов, так и тянет на разговоры. Ну, интересен мне этот Илья. Кто, да откуда, да как такой вырос в наше непростое время.
— Вот, предположим, Илья, взяли тебя в плен…,- начинаю я издалека.
— А хрен им по всей морде — не хочешь? Пусть сначала догонят!
Смеется. Весело ему.
