Но в теперешнем случае со Слимом не получиться просто не должно. А то получится у Слима и будет еще более печально…
Был, помнил Пастух, в его юности какой-то импортный фильм с названием «Смерть приходит в полночь». Очередная полночь вообще-то недалека уже… А смерть?.. Она, подружка, всеми не любимая, всегда где-то рядом ошивается, ждет своего… Своего чего? Своего часа. Своего выхода. Своего приговоренного к ней. У них с Пастухом профессии вроде похожие. Оба пасут свое. А уж кто кого перепасет, жизнь рассудит… Пока мячик на стороне Пастуха.
Глава седьмая
Стрелок не скоро вернулся с экскурсии по вагонам, а как вернулся, так и доложил:
– Не видел я Слима.
Пастух спросил:
– Во все купе заглядывал?
– Ни одного не пропустил. И у всех проводниц до кучи спрашивал. По легенде я искал мальчика, племянника моего возрастом семи лет, в красной курточке, в белой панамке. Убежал, шельмец, прямо из вагона от родного дяди.
– Откуда у вас племянник-то взялся? – спросила Марина.
– Племянник – это повод, – наскоро объяснил Пастух. – Стрелок моего старого дружбана хотел отыскать.
– Еще одного? – изумилась Марина. – У вас что, в каждом проезжем поезде по десятку старых знакомых?
– Не дай Бог, – сказал Пастух. – Даже когда один знакомый, уже неуютно.
– Так он один! – обрадовалась Марина. Эмоции она мухой меняла. – А может, он сошел на той станции, где мы сели?
– Наоборот, – сказал Пастух, – вроде как вошел.
– А он знает, что вы здесь?
– Боюсь, что да…
Слово «боюсь» не было фигурой речи. Пастуху и впрямь не шибко хотелось встречаться с бывшим покойником, который доселе даже тенью не тревожил сны Пастуха. Убит и убит, проехали. Ан нет, выходит, не проехали. Притормозили. И пока ошибочку не исправишь, езда по «железке» в люкс-вагоне уже не в радость, а скорее в тягость. Есть люди, знал Пастух, которых приходится ликвидировать дважды, а то и трижды, удачливые такие люди, и пули в них не всегда летят, и огонь им не совсем огонь, а в воде они по определению не тонут, поскольку – говно. Плохие люди то есть. Хорошие почему-то погибают сразу.
Пастух, конечно, стоик, железный человек, все ему нипочем, ан информация о давнем проколе сильно его закорячила. Он в жизни редко проигрывал. Чтоб не сказать: совсем не проигрывал. И не потому что везунчик. Он плохо верил в такие расплывчатые, неконкретные понятия, как «везение». Чтоб оно реально заработало, надо, точно знал Пастух, очень хорошо подготовиться – продумать, просчитать, проиграть в башке, а то и на местности не однажды. Ликвидация Слима в том давнем злосчастном июне была продумана, просчитана и многажды проиграна, поскольку сам объект для ликвидации весьма неординарным считался и – всерьез. Все учел Пастух. До миллиметра. До секунды. И после выстрела, когда подошел к трупу даже не врага, это слишком сильно сказано, но уж точно не друга, когда ловил пульс на шее, на запястье – трупа, да, так! – тогда даже залетной мыслишки не явилось: а вдруг Слим хоть как-то, но жив?.. Мертв он был, мертв!..
