— Слушай, ты мне уже все уши прожужжала про банкира Воронина и его жену, утверждая, что они отдыхают в Египте и не вылезают с дискотек… — Лиза Огарева — подруга и соседка Верочки по номеру в отеле — тоже видела телесюжет.
— Этого не может быть, — повторила Верочка.
— Конечно, не может. Истекающий кровью — плохой танцор. Да и супруга после бессонной ночи на дискотеке в Шарм-эль-Шейхе бледно бы выглядела на допросе у следователя. Будь я ее адвокатом, не разрешила бы ей давать показания. Такой стресс.
— Бред какой-то, — вынуждена была признать Верочка, причем безо всякой иронии.
— Интересно, сколько ты выпила? — с подозрением поинтересовалась ее подруга.
— Утренний кофе считать? — огрызнулась Верочка, которую слегка мутило с похмелья.
Ну да, вчера она немного перебрала. Ей оказалось мало ужина в отеле в компании подруг и шампанского. И не хватило веселой болтовни под кальян у бассейна. Уж если отмечать круглую дату, то не закругляться же так рано. Верочка позволила себя ограбить водителю такси: он заломил дикую цену за доставку из тишины отеля на горящую огнями и гремящую музыкой набережную. А там отправилась в ночной клуб. Одна. Подруги пошли спать, сославшись на разницу часовых поясов: мол, в Москве уже глубокая ночь.
Глубокая или мелкая, это ночь ее дня рождения. На дискотеке Верочка пила коктейль «Маргарита», в котором много текилы и чуть-чуть всего остального. Отплясывала под музыку, оказавшуюся вполне европейской, и смеялась в лицо арабу, воспылавшему к ней страстью и предлагавшему за нее десять верблюдов. Скряга!
А потом она выпила еще и едва не устроила массовый завал на танцполе, налетев на какую-то молодую женщину.
Виновница столкновения извинилась по-английски, все-таки в университете училась. В ответ же услышала вовсе не язык Байрона и Шекспира.
— Смотреть надо, куда прешь, — фыркнула тусовщица. А в следующую секунду потрясла Верочку еще больше. — Боже мой, Малахова, это ты?
Верочка вгляделась в полураздетую дамочку, знавшую русский и ее фамилию.
— Савельева, быть не может!
С ума сойти! За тысячи километров от дома она чуть не выбила почву из-под ног у своей бывшей однокурсницы по университету. Хотя та не давала списывать, так что, может быть, и заслужила…
— Нет, я теперь не Савельева, — перекричала музыку собеседница. — Спорим, не догадаешься, кто я теперь? Госпожа Воронина. Мой муж — банкир Анатолий Воронин. «Крез-банк», наверное, слышала?
— Надо же, я как раз взяла там кредит!
