всё старость берёт в свои руки.
Одни воспоминанья остались —
забыть их не могут внуки.
Но стоит напомниться песне,
донесшейся с полного поля,
и сердцу без поля — тесно,
как будто и не было боли.
Тогда, костыли отбросив,
старик, как ни в чём ни бывало,
на ноги встаёт и… косит не он,
а смерть его, как попало!
Когда под стоны жертв бесправных,
поэт, взывал ты к небесам,
тогда ты, преданный свободе,
страдал ещё сильнее сам.
Когда душевностью народа
счастливый восторгался ты,
тогда, как в музыке, звучали
в твоих стихах его мечты.
Когда в любви ты признавался
своей растерзанной стране,
тогда поклялся ты стихами
служить ей с Богом наравне.
Когда ты всех спасал надеждой,
народ к словам твоим приник,
и, чуду равный, в каждом сердце
тебе вдруг памятник возник.
Твои призывы к жизни гордой
навеки корни обрели:
того, кто сеял зёрна света,
ждёт урожай огня любви.
Отныне стать тебе подобным
растёт стремление в любом.
Ведь ты народу стал слугою,
чтоб перестал он быть рабом!
Так писал Сталин.
