соловьями на прудах -
ах, какой душа ни знала
страсти - что там кровь и пот! -
всё с годами растворяла
в самой страшной из кислот,
оттого-то, что ни вечер,
бормоча невнятный стих,
я на собственном крылечке
пью с природой на двоих.
Ни до сна мне, ни до чаю...
И до слёз полна душа,
растворяясь, научаясь
пенью вечных лягушат.
ЛИШЬ УТРО НАСТАЕТ
Лишь утро настаёт, иду к тебе, родная.
Куда бы я ни шёл, меня к тебе влечёт.
Люблю ли я тебя? Я этого не знаю,
лишь утро настаёт, лишь утро настаёт...
А ночь моя полна безумства ярких красок,
счастливая твоя мне грезится страна,
я узнаю тебя сквозь миллионы масок –
и ночь моя полна, и ночь моя полна...
Но вот наступит день - и свет размоет краски.
У тьмы есть божество, у света - только тень.
И вновь забуду я, что значит слово "счастлив",
когда наступит день, когда наступит день...
Но вечер растворит тоски оцепененье:
пока звезда горит, мы веруем в неё.
Яснее нет пути! И я приму решенье:
лишь утро настаёт – и мне к звезде идти...
* * *
Возле яблонь, не белённых
вот уже который год,
майскою тоской зелёной
меня снова обдаёт.
Я не знаю: верховодит
Бог иль вероломный Чёрт?
Кто рукой моею водит,
тот в намерении твёрд.
Я ведь помню всё, что было.
По ночам снимает боль
или душ с кусочком мыла,
иль нетленный алкоголь.
Выношу как на продажу
всё, что нежил и любил...
Будто не жил. И не важно,
что я ел и сколько пил.
Нет, не знаю: Чёрт ли, Бог ли?..
Да и дело не в стихах.
Мои яблони засохли,
ах!..
ОСЕННИЙ ЭТЮД
Снова осень. Палый лист да туман.
Утром весел я, а к вечеру пьян.
Видно, правду говорила мне мать,
мол, придётся в судный день отвечать.
Я отвечу пред последним судом,
что не всё я нажил честным трудом,
но за всё, что есть за грешной душой,
заплатил ценой куда как большой.
Снова вечер. Шалый свист за окном
поминает, что я с чёртом знаком.
Бог с ним, с чёртом, я не в детском кино:
Бог, он с Чёртом всё равно заодно.
Не прощения прошу - наплевать,
как мне жить теперь, когда умирать.
Так что, мама, судный день не пророчь -
наступает моя судная ночь.
В эту ночь мой гость - глухой музыкант.
Он в пустых ладонях носит талант,
их возденет - вспыхнет музыки звук,
зазвучит немая мука разлук.
Снова осень. Время сбора плодов
из российских гефсиманских садов.
Ах, в садах этих наломано дров
для костров да безымянных голгоф!..
* * *
Я плоть своих чувств обрывал веткой
с дерев
души.
