Папа большой, я маленький | страница 19
— Вот чудак!
— Да, чудной художник. И малюет он что-то невразумительное.
— А что?
— Ты сам спроси, малыш. Я буду художником.
— Ну ладно, спрошу. Послушайте, господин художник!
— Чего тебе? — буркнул папа, как настоящий художник, которому мешают работать.
— Что вы рисуете?
— Ты что, не видишь?
— Нет, я не понимаю картин, нарисованных тряпкой на стекле.
— А разве ты не рисовал мокрой тряпкой по стеклу, когда убирал класс?
— Нет.
— А я рисовал. Сначала я выводил кружочки и треугольники, а потом мне захотелось изображать картины на стекле. Они мне нравятся больше, чем обычные холсты. Теперь я стал знаменитым художником в стране Что-хочу-то-и-делаю.
— А что, в этой стране все рисуют тряпками?
— Нет. Не все. Есть художники, которые корябают ногтем на стенах или куском угля на чужих заборах. А некоторые вырезают ножом разные картины на партах. На стекле лучше всего изображать пейзаж страны Что-хочу-то-и-делаю. Вот взгляни, какой красивый пейзаж я нарисовал. Хочешь, я возьму тебя в ученики?
— Нет уж, извините! Я не стану вашим учеником. Настоящие художники тряпками не рисуют…
— Ах так! Тогда на этом мы кончаем рассказ про художника из страны Что-хочу-то-и-делаю, — сказал папа.
— Нет, папа. Ты не можешь остановиться на этом месте.
— Почему?
— Художник-то был не один! Ты же сказал, что на лугу сидела женщина.
— А! Я и забыл…
— Ты не рассказал о ней.
— Это была жена художника.
— А как её звали?
— Звали?
— Как её имя?
— Её имя… Ах да! Её зовут Одна-Одинёшенька.
— Ну вот! Опять Одна-Одинёшенька.
— Да, в стране Что-хочу-то-и-делаю всех зовут этим именем.
— И художника?
— И его.
— Мне не нравится, что они все Одни-Одинёшеньки.
— Ничего не поделаешь.
— А чем занимается жена художника?
— Просто сидит молча.
— Почему?
— Не знаю. На лугу в стране Что-хочу-то-и-делаю кое-где молча сидят такие вот одинокие люди.
— Зачем?
— Да как тебе сказать… — Папа задумался, подперев рукой подбородок. — А, вспомнил! Когда они были школьниками, они не прибирались, как все, в классе. Возьмёт такой ребёнок лепесток цветка, который упал около вазы на книжном шкафу, распрямит его на ладони и смотрит, смотрит, поднимет другой, распрямит и смотрит…
— Да, папа, в нашем классе есть такая девочка.
— Ну вот, видишь!
— Но это несчастная девочка. Она болела, когда была маленькой, и теперь голова её не в порядке. Учитель сказал, чтобы мы её не трогали. Пусть она делает что хочет, сказал он. Поэтому, когда она подбирает лепестки цветов и рассматривает их, мы оставляем её в покое.
