Надо же, а когда шкуры наши спасал там, в переулке с кучей лукошек, на такие тонкости
общения не обращал внимания. «Тыкал» и шикал на меня, вредина небритая!
Ой, как опасно это – и красота, и ум, и манеры… умопомрачительное сочетание, над
которым поработали природа, книги и воспитание…
- Если я скажу свое имя, мы сможем перейти на «ты»? – уточнила я, обходя скамью, и
усаживаясь через стол от воина.
То, что Кильвар не маг, я помнила еще из прошлых «засосов». Микарт – маг. Темный,
причем. Я тоже маг. Типа Светлый. Ну, я же должна быть противоположностью водного
мага, правда? А блондин – воин. Вон как тогда в пещере теснил Темного!
Ах, так о чем это мы?
- Я согласен на ваши условия, - кивнул Кильвар, и, наконец, присел. А то бы моя бедная
шейка поломалась бы.
- Вирай, - я протянула руку для пожатия.
Ой, дура! Чего полезла?
Кильвар снова встал, сжал мои пальцы и, не отрывая глаз от моих ресниц, прижался
губами к мгновенно похолодевшей конечности. Я от смущения мало того, что пятнами
покрылась, так еще и нос нещадно защипало! Но почесать даже не дернулась – терпела.
- Вирай – очень красивое имя, - улыбнулся воин.
- Ага, а главное – редкое, - опять съехидничала я. – Кильвар, я правильно понимаю, что вы с
Микартом – друзья.
- Побратимы, - с коротким кивком уточнил воин. – Он тебе понравился?
- Почему побратимы? - я решила игнорировать вопрос.
- Оба сироты…
- Стоп, - я выставила ладонь вперед, - как сироты? А как же Рапцель Темный? Первый?
Кильвар удивленно вскинул брови, и даже книгу закрыл, проявляя уважение и крайнюю
степень заинтересованности моим вопросом. Я же мгновенно заинтересовалась книгой.
Протянула руку, повернула названием к себе.
- «Как приручить воина и завоевать мир», - прочитала я, - занятно. А кто автор?
Однако воин продолжал пристально смотреть мне в глаза и на провокации не поддавался.
- Ой, да ладно, ладно, - я развернула книгу вверх тормашками и подвинула ее к блондину.
– Случайно познакомились. Однажды в студеную зимнюю пору я вышла из леса, был
сильный мороз, и попала прямиком в его имение.
Кильвар наклонил голову, словно пытался заглянуть под оболочку моего ответа, повисшего
в воздухе серебряным колокольчиком. Я повторила его движение.
- Так как? Откровенность за откровенность, - я сладко улыбнулась. – Почему он сирота?
- Он не родной. Мы не знаем, кто наши родители. Но так как Микарт больше походит на
Рапцеля…
- Ага, вот именно – походит… Вас где нашли? В корзинке на пороге дома в предрассветной
