— Не надо! — усмехнулась она. — Все равно ви человек-вредитель! А кем ты работаешь? — вдруг совершенно мирным голосом спросила она.
— Пока бульдозеристом. Но я учусь. Заочно. И скоро стану инженером.
— Ты знаешь, у папа в библиотеке есть книга. Генрих Юлиус Клапрот написал.
— Не знаю такого, — признался я.
Она понимающе кивнула головой и процитировала:
— «При слиянии речки Сгела находится селений Нижний Срамаги…»
— Зарамаг? — уточнил я.
— У Клапрота написано: «Срамаги»… — пояснила она и продолжила: — «… находится селение Нижний Срамаги с несколькими сторожевыми башнями…» — Она показала на виднеющуюся сторожевую башню. — «… Около него находятся развалины крепости, которая была построена царицей Тамарой. Это селение тянется очень далеко по левый берег реки, и его жители большие разбойники, незнакомые с законами гостеприимства…» — и неожиданно спросила: — Твой отец откуда родом?
— Как раз отсюда, — подтвердил я и спохватился: — А-а… Спасибо. Выходит, я потомок разбойников? Ну дает твой Клапрот. Мне бы добраться до него!
— Клапрот давно уже нету. Он был здесь сто семьдесят лет назад. Мой папа сказал, что тоже видел эти башни. Давно, когда меня еще не было. Папа сказал, что здесь все так, как было при Клапроте. Я очень хотела ехать сюда. И когда студентов Московского историко-археологического института посылали на практика, я попросилась сюда. А здесь уже все не так! Здесь бульдозеры, самосвалы, краны, здесь — стройка! Здесь двадцатый век!
— Мы не трогаем башни, — оправдывался я. — Не разрушаем их. Есть даже закон об ответственности…
— Но уже все не так, как видели древние! Как видели путешественники, историки, полководцы… Знаете, как мой профессор говорит? «Путь из прошлого в будущее лежит через мост настоящего».
— А будущему требуется только прошлое и ничего из нашего сегодняшнего? — спросил я ехидно. — Мы оставим будущему новые дороги и электростанции, новые…
— А, может, все оставить, как есть? И за это потомки будут больше благодарны?
— Горы больше не будут разъединять людей. И это благодаря тоннелю.
— И это сделает… Я не знаю твое имя, — она хитро улыбнулась, глядя на меня исподлобья.
— Олег меня зовут.
— Очень приятно, — и выдержав довольно продолжительную паузу, лукаво спросила: — Я тоже должна назвать свой имя?
— Свое, — невольно вырвалось у меня и, заметив веселые искорки в ее глазах, я спохватился: — Извини.
— Пожалуйста! — охотно простила она меня и, помедлив, объявила: — Я есть Эльза.
