Она медленно, волнуясь, встала. Осторожно дотронулась до его спины:
— Пожалуйста, не уходи!
— Зайка! — обернулся он. — Ты не так меня поняла. Не обижайся! Каждое его слово наполняла нежность, отчаяние, боль и беззащитность. Даша едва-едва сдерживала слезы.
— Ты хорошая! Ты открытая, откровенная, честная! Ты умница! А я? Я сам себе не принадлежу. Я везде и всюду зависим. У меня ни кола, ни двора, что говорится. Я сам себя порой боюсь. Может, я с виду такой спокойный, а внутри у меня все кипит, может… Прости, зайка… И ты… Ты все-таки не моя женщина… А с ней… — Гаров с горечью посмотрел куда-то в угол. — С ней я теперь точно разведусь…
— Прости, — он робко поцеловал ее в макушку перед уходом. И захлопнул за собой дверь.
Даша опустилась на корточки, съезжая спиной по стене.
— Я — твоя женщина, Гаров! Твоя! — повторяла она сквозь слезы.
И просидела так до рассвета.
Александр Гаров лавировал на двухсотом белом «мерсе» между оставленных на ночь, припорошенных снегом, машин. Он механически управлял автомобилем, не задумываясь о том, что делает. Лихорадочно свернул в арку, образованную между слитными домами. Затем направо. Снег мягко ложился на стекло, и Саша включил «дворники».
Он выехал на широкую трассу и придавил педаль «газа». Обгонял редкие попутки, иногда попадавшиеся впереди на шоссе. Сосредоточенно смотрел на дорогу и презрительно повторял сквозь сжатые зубы:
— Стерва!
Что-то под ним вдруг застучало. Переднее колесо откатилось в сторону. Машина покосилась и резко развернулась. Гаров автоматически нажал на тормоза. Мимо промчался темный «джип», который протаранил бы низенький «мерс», если бы его не занесло влево!
— Черт! — выдавил из себя Гаров и судорожно достал из кармана мобильник.
— Гаров! Ты чего? Пятый час ночи! Рассвет на Москва-реке что ли решил встретить? Что случилось? — сонно проворчал Малкович.
— Андрюх! — голос Гарова вдруг задрожал. — Андрюх! Я должен уехать домой. Мне нужно! Насажаю местных шлюх в машину и — по Динской с ветерком! Я должен — понимаешь?
— Сань! Где ты сейчас? — окончательно проснувшись, серьезно спросил Малкович.
— Я на трассе где-то в районе Фили, — жалостливо «плакался» Гаров. — Твои сволочи «из волгоградской глубинки», которых ты так мило устроил с нами работать, открутили мне переднее колесо, которое давно скрылось с глаз моих долой.
— Погоди! — встрял Малкович осторожно. — Может, это чеченцы. Ты же был с ними позавчера на «стрелке»? Видел, что договориться не возможно?
