— Ладно, закрывай, — я открыла дверь и вышла на площадку, — скоро вернусь.
— Жду тебя, солнце.
* * *
Насвистывая приставучую мелодию, не спеша прогуливалась. Сегодня погода не то, чтобы радовала, но определённо была лучше, чем всю предыдущую неделю: лужи высохли, ветер успокоился, а небо больше не казалось серой бесконечной тучей.
— Извините, у вас прикурить не найдётся?
— М? — оглядываюсь и тут же чувствую, что не могу сказать больше ни слова.
— Прикурить не будет? — девушка, стоящая напротив меня, повторяет вопрос.
Смысл слов дошёл до мозга с большим опозданием.
— А, нет, не курю, — мысленно отвешиваю себе пощёчину, возвращая трезвость мышления, — правда, спички где-то были. Могу поискать.
— Было бы здорово, — она улыбается, и я вновь застываю. На меня смотрят и ждут, явно чувствуя неудобство и смущение.
— Сейчас, — в панике роюсь в сумке. — Вот, держи.
Она чиркает спичкой, зажигает сигарету, отдаёт коробок обратно.
— Спасибо, — стоит, мнётся, явно хочет что-то сказать.
— Я обычно не курю.
Иронично приподнимаю бровь, смотря на сигарету в её руке, дескать, а это что?
Оправдывается:
— Нервы сдают. Решила попробовать. Купила пачку и поняла, что зажигалки нет и вообще ничего нет. И никого нет…
Во мне что-то щёлкнуло, как будто кто-то другой, не я, перехватил управление над моим телом, голосом и разумом:
— Дай сигареты.
Она покорно отдаёт. Я сминаю пачку, сгибаю пару раз и возвращаю обратно. В памяти навечно остались широко раскрытые удивлённые глаза.
— Прости, — пожимаю плечами. — На вот, кефиру лучше попей.
Я протягиваю ей литр кефира, девушка стоит и смотрит на него, как на седьмое чудо света. Затем переводит взгляд на меня, снова на кефир, на меня…
Мы одновременно не выдерживаем и смеёмся.
* * *
— Милая, где ты шлялась столько времени? — Катя смотрит на меня, как жена на мужа, который пропил всю зарплату и вернулся домой пьяный.
— Гуляла, — пытаюсь улыбаться, как ни в чём не бывало. Я, кстати сказать, трезвая.
— Три часа?
— Да.
— М-м-м, хорошо, — она разворачивается и уходит в комнату, закрывая за собой дверь.
Я всё так же стою на пороге. С моих губ слетает тихий шёпот:
— Что же я, чёрт побери, сделала…?
Закрываю дверь и сползаю вниз, упираюсь лбом в колени и запускаю пальцы в волосы:
— Что… я… чёрт побери… Сделала? — смотрю на белый потолок. — И зачем?
* * *
На следующий день, ближе к вечеру, я решила устроить Кате сюрприз: сначала прибралась на кухне, затем приготовила спагетти на двоих, посыпала сыром, приправами, поставила на стол бутылку вина, зажгла свечи и отправилась выманивать её из-за компьютера.
