У матрешки с принятием вертикального положения проблем не возникло. Хотя при огромном количестве тряпок, обмотанных вокруг тела, а также из-за отсутствия привычки заниматься зарядкой по утрам, делала она это дольше, чем обычный человек. Но сделала. Выпрямилась и плотоядно уставилась на меня.
— Ящик на место оттащи, — скомандовал я.
— Зачем?
— Ненавижу ящики. У меня от них импотенция делается. Короче, ты любви хочешь?
— Ага, — сообразила она, схватила ящик и поперла туда, откуда взяла. Но тут же вернулась и снова уставилась на меня, желая любви.
Я еще раз осмотрелся. Из положения сидя открывался несколько другой вид на помещение. Внимание сразу привлекла куча, сваленная в небольшом закутке, который, судя по останкам унитаза, некогда был туалетом.
Еще раз попробовав подняться, я с удовлетворением отметил, что массаж помог — ноги, хоть и не вполне, начали слушаться меня. С руками было сложнее, но в них тоже появилось покалывание — значит, кровь потекла по жилам.
Проковыляв к экс-туалету, я растянул губы в ухмылке. Куча оказалась моими манатками. Ликвидаторы, мать их, раздевали меня здесь. Ну, правильно — не голым же по улице тащить.
Открытие если и не явилось лучиком надежды, то приятной неожиданностью стало точно. В данный момент я был почему-то уверен, что умирать лучше одетым. Гораздо лучше. А потому принялся одеваться.
— А это ты зачем? — матрешка неслышно подкралась сзади и теперь с подозрением наблюдала за моей борьбой с пуговицами.
— Замерз, — пояснил я.
— А трахаться мы в одежде будем, что ли?! — она повысила голос до предыстерического. Появись сейчас в поле слышимости ликвидаторы — проблем не миновать.
— Цыц! — приказал я. — У меня ноги не сгибаются, руки не сгибаются. У меня вообще ничего не сгибается! Как я в таком состоянии трахаться буду? Отогреюсь — поговорим.
— Смотри, — слегка успокоившись, пригрозила она. — Обманешь — своих позову.
— А твоих здесь много? — спросил я с надеждой.
— Человек семь.
— Не поможет. Понимаешь, тетка, сейчас сюда два плохих мишугенера придут, с ножиками и пистолетами. Так что семь бомжей — это мало. Эти двое их перестреляют, как курей на огороде. Им это — раз плюнуть, потому что они — мафия.
— Ты что говоришь такое? — встревожилась матрешка. — Какая мафия?
— Злая, — я натянул свитер и принялся за ботинки. Хорошо, те были на липучках — моя врожденная неприязнь к шнуркам наконец оправдала себя. — А ты думала, я для собственного удовольствия висел? Меня хотели пытать, убить и съесть.
