— Здорово, Кавалерист. Приобщаешься к высокому искусству?
— Салют, Мишок. Не, а че? Великая вещь. Предлагаю выдвинуть на Нобелевскую.
Я присмотрелся. Действительно, неплохо. Если и не верх идиотизма, то где-то очень близко. Как, впрочем, многие агитки эпохи соцреализма.
На плакате был изображен солидного вида мужчина с поднятым вверх указательным пальцем. Мужчина чем-то неуловимо напоминал Ильича Второго, только орденов, бровей и лет поменьше. Рядом с ним красовался светофор с зажженным, почему-то, желтым цветом. А снизу шла надпись: «Водитель, помни! Светофор сохраняет жизнь пешехода!». Раньше этого плаката здесь не висело, точно помню. Видимо, завалялся где-то на складах с ностальгических времен. А Макарец нашел его, притаранил сюда и привинтил к стене. Точно, Макарец. На такое больше ни у кого ума не хватит.
— Да, тонкая вещь, — согласился я.
— Не то слово, — Генаха обвел плакат жестом знатока жанра, объясняющего тупорылой публике скрытую суть представленной работы. — Если исходить из обратного, получится: «Пешеход, помни! Светофор сокращает жизнь водителя!».
Я присмотрелся к нему повнимательнее. Понятно, что семь классов образования. Понятно, что папа — дальнобойщик, а все детство в кабине КамАЗа прошло. Но такого даже я не ожидал. Все-таки, он был Кавалерист, а не шотландец и уж тем более не философ-казуист. С какой радости его потянуло в дебри словоблудия? Я мог найти этому только одно объяснение — он, как и я, был с ночной, а значит, подобно мне, слегка повредился мозгом. Что ж, нашего полку прибыло. А эта новость завсегда приятна. Что я и отметил, похвалив его:
— Потрясающая логика. Конская до мозга костей. Нет, Генаха, ты не Кавалерист. Ты — то, что ниже.
Он повернулся ко мне. Глаза — красные-красные, как у бульдозера. Весь на нерве, поскольку невыспавшийся. После ночной частенько так бывает.
— Слышь, Мишок. А тебе никто не говорил, что ты через свой язык по голове когда-нибудь получишь?
— То есть, исходя из обратного, из-за своей головы я могу стукнуть кого-нибудь языком? Ты, Генаха, какой-то кубический футурист, в самом деле. Я такой оборот даже представить себе не могу. Ты картины рисовать не пробовал? С твоей больной фантазией нехилые деньги зашибать можно.
— Балабол, — Кавалерист вынул сигарету, нервическим жестом вставил ее в рот и закурил. И тут к нам с тылу подкрался Макарец.
— Да вы никак курить в боксах вздумали? — взвизгнул он под самое Генахино ухо. От неожиданности тот испугался и уронил с губы бычок куда-то в недра распахнутой на груди куртки. После чего принялся извиваться, хватая себя за разные части тела — пытался перехватить окурок, пока тот не закатился, например, в трусы. Я с интересом наблюдал за этим фантастически прекрасным зрелищем. Нет, я не против спорта в виде гимнастики (правда, по телевизору и под пиво), но Кавалерист вытворял такое, что заставило бы плакать от зависти саму Лену Шушунову. Я почувствовал, что уважаю его. А когда бычок таки был извлечен откуда-то из района пуповины, уважение едва не переросло в поклонение. Чуть-чуть не хватило.
