Илчи сбросил плащ на вешалку и стянул противогаз. Он оказался крепко сбитым, среднего роста мужчиной «слегка за сорок». Камуфляжные штаны заправлены в ботинки, серая футболка скрадывает фигуру. Хотя, если судить по крепким плечам и бицепсам, парень явно себя держит в форме.
— Где Дикарь? — спросил я.
Илчи развалился в мягком кожаном кресле, полез куда-то в стол. На его поверхности оказались два стакана и бутылка коньяка.
— Откуда я знаю, где ваш Дикарь, — пожал плечами он, наполняя стаканы янтарной жидкостью.
— В смысле?
— В прямом. Пей коньяк, после дождя — самое то.
«И после твоих собачек», — мысленно добавил я, опрокидывая содержимое стакана себе в глотку.
— Итак? — Илчи крякнул от удовольствия. О столешницу клацнула пепельница и пачка местных сигарет. — Рассказывай. Кто ты такой, что Дикарь сам вышел на связь и велел помочь тебе по высшему разряду. Причем мне был выдан весьма некислый аванс. Кто ты, беглый убийца президента? Или новый Иисус?
Я тоже закурил, чувствуя, как по телу растекается приятное тепло. Уронил мстительно:
— Так я тебе и сказал.
Он хмыкнул добродушно:
— Гад.
— Ну, — я решил сменить тему, — раз тебе Дикарь сказал меня ублажать и лелеять…
— Помочь!
— …То можешь позаботиться о горячей ванне и закрытом канале связи.
— Связи с кем?
— С Дикарем.
Секунду Илчи рассматривал меня из-под опущенных бровей, потом буркнул, вставая:
— Будет тебе закрытый канал.
О горячей ванне эта скотина умолчала.
* * *
От виртуальной связи я отказался. Не знаю, что произойдет со мной… черт возьми, как тяжело это говорить… с моей личностью, если чип-паспорт подключится к виртуальности. Не уверен, но чувствую, что это как оказаться в паутине — залип, и уже не будет возможности выпутаться…
Монитор инфопространства мигнул сообщением, что соединение со спутником установлено, пошел гудок голосовой связи. Я один в небольшой бетонной каморке, эхо здесь чудовищное.
Наконец, гудки оборвались, и знакомый голос произнес:
— Илчи?
— Сэйт.
— Ты добрался!
Мне показалось, или в его голосе я услышал искреннюю радость?
— Ты был прав, — сказал я. — Насчет Розового.
— Да… — помрачнел Дикарь. — Я видел новости. Я настроился на местный телеканал. Сразу понял, что это была твоя работа.
— Сразу понял?
— Ну это же в твоем стиле, выбрать для разборок такие места. Панки, готы, электронный рок. Панк, что с тебя возьмешь.
Я засмеялся тихо. Как все это напоминает старые добрые времена. Только, что омрачает воспоминания, те времена были мертвыми, мой дух спал, не в силах осознать себя.
