За ужином, поглощая распространенное в то время гороховое пюре из концентрата, разговорились, и потихоньку ледок растаял. Разведчики посвятили меня в дела полка, рассказали о боевых рейдах взвода, о своих погибших друзьях. Я убедился, что эти ребята не только хорошие солдаты, но и скромные душевные люди.
На другой день утром мы с Гордеевым отправились на вещевой склад полка — надо было заменить обмундирование.
Майор интендантской службы, видимо, знал Гордеева, поздоровался с почтением, но, как и все интенданты, стал ворчать: вот, мол, недавно дал все новенькое, а сдаете черт те что.
Гордеев не сдержался:
— Зря жадничаете, товарищ майор. Люди в пекло идут, а вы барахлом попрекаете.
— Да разве я попрекаю? — вздохнул майор. — Но понимаете, сколько зазря пропадает этого барахла?
— А жизней, майор?
Интендант еще раз вздохнул и махнул рукой в угол:
— Выбирайте там, что надо.
Мы взяли серые летние плащи офицерского покроя, накидки, яловые сапоги, ремни с портупеями, несколько пилоток и, расписавшись за полученное, пообещали майору, что придем еще. Ничего не ответив, интендант опять вздохнул и закрыл двери.
Переодевшись, мы отправились по батальонам отбирать пополнение в полковую разведку.
Командир первого батальона майор Кузоваткин, молодой, красивый человек, принял нас хорошо, хотя войсковые командиры не особенно любят, когда к ним приходят за людьми.
Батальон занимал одну из господствующих на местности высот. Несколько его постов клиньями выдвигались на нейтральную полосу, и идти туда в светлое время было рискованно — могли подстрелить. Мы решили рисковать. Пробираясь от окопа к окопу, от одной землянки к другой, встречались и разговаривали со многими. В большинстве своем это были хорошие солдаты, честные и храбрые люди, но только один, по нашему мнению, подошел бы в разведку.
Высокого роста, черный, как цыган, солдат сидел в траншее и занимался весьма чудным делом: высовывал над окопом старую шубную рукавицу, невесть как лопавшую в траншею, и с интересом наблюдал, как фрицы палили по этой цели из пулемета.
Мы подошли, когда солдат считал пробоины на рукавице.
— Зачем фашиста дразнишь? Развлекаешься? — спросил я.
— А я в них нервы щупаю. Слабые нервы.
— Зацепить же могут!
— И то веселей, когда музыка. А без стрельбы какая ж война?
— Веселый ты, парень. Из цыган, что ли?
— Не, я рязанский. Иван. Ромахин по фамилии.
— Что ж, будем знакомы. Иван, питерский.
— Из Ленинграда, что ли?
— Угадал, брат.
