— А еще, — бесстрастно продолжал его коллега-робот, направляя на Романа раструб гормонального детектора, — находится в состоянии опьянения.
— А вот это бред! — взмутился Роман. — Вы с ума сошли!
— Оскорбление представителей власти на космическом посту, — констатировал робот. — В том числе — что карается строже — предоставление заведомо ложных оскорблений. Поскольку роботы с ума не сходят, а лишь впадают в неисправность.
— Да не может такого быть! — возмутился Роман. — Я не пил и никогда не принимал наркотики!
— Все так говорят, — вздохнул лейтенант Бухалов, однако подошел к своему коллеге-роботу и заглянул в окошко прибора. — Ого: троекратное превышение нормы глюкоген-церебротоксина. Такое бывает только при остром опьянении. Ну или при состоянии острой влюбленности.
— У меня острое состояние влюбленности! — подтвердил Роман, вдруг сам поняв это со всей очевидностью.
— Все так говорят, — снова зевнул Бухалов так широко и вальяжно, что стекло скафандра на миг запотело изнутри.
— Послушайте! — начал Роман, решившись. — Мы участники поискового соревнования, учрежденного лично самим Губернатором Луны! Вы что, не слышали?
— Не слышали, — спокойно ответил лейтенант Бухалов. — И мы вообще не относимся к Луне, мы из центрального отделения Ковша Малой медведицы. Вы совершаете правонарушения на нашей территории. Так что — будем оформлять. Будем оформлять, Ксенон Триодович? — обернулся он к напарнику.
Вместо ответа тот приложил к глазу еще один детектор из висевших на поясе и уставился на яхту Романа.
— Ну что там, Ксенон? — заинтересовался лейтенант Бухалов.
— Контрабанда нелицензионной информации, — сообщил робот-напарник, напрягшись. — Прибор показывает огромное количество информации, скачанной из интернета — объем зашкаливает. Фильмы, музыка, справочники, чертежи...
Лейтенант Бухалов отступил на шаг и положил на всякий случай руку на рукоять бластера.
— Куда везете и с какой целью? — поинтересовался он сухо.
— С личной, — мрачно ответил Роман.
— А как же авторские отчисления? — спросил Бухалов.
Роман вздохнул.
— Ну что, — бодро сказал лейтенант Бухалов и покосился на напарника, — В отделение его, оформлять будем. Или... — он искоса глянул на Романа, — или у вас есть какие-то предложения, Роман Митрофанович?
— Нет, — вздохнул Роман. — Какие же у меня могут быть предложения?
— Обычно бывают... — хмуро пробасил лейтенант Бухалов, распахивая заднюю дверь полицейского катера. — Загоняй свою шлюпку, летим в отделение на Малую Медведицу!
