Есть прекрасное высказывание: "если бы молодость знала"!
Теперь я стар и, иной раз, сойдясь с кем-то в словесной полемике, я вспоминаю этот случай, пожилого мужчину, который стоял в буфет, а попал в больницу только из-за того, что спорил со мной — молодым балбесом, и… замолкаю. Пусть меня сочтут трусом, пусть дураком, но жизнь — дороже. Хочется еще подергаться.
В 1984 году мы были в летней(!) командировке в Минске, которую Сергей Иванович долго и упорно пробивал и для себя и для меня. Нам хотелось хотя бы раз побывать там в хорошую летнюю погоду. Провести, как минимум, неделю, отдохнуть, съездить на водохранилище. В общем, воспользоваться возможностью за казенный счет. Сергей Иванович, был родом из-под Орши — городка на границе с Россией. Ему хотелось побывать на родине. В общем — командировка была нужна позарез и Сергей Иванович ее выбил на целых две недели.
Мы хорошо провели время (не считая легкого сотрясения мозга, полученного мною при ударе о низкую притолоку дверей автобуса, следовавшего в Оршу, закончившуюся легкой тошнотой и прошедшей дня через два), как вдруг узнаем, случайно прочтя местную (или как я всегда говорил "местечковую") газету, что открывают метрополитен. Недавно я прочел, что открытие Минского метрополитена состоялось 29 июня 1984 года. Значит, наш отъезд был назначен на 26–27 число. И жди осенней командировки целых четыре месяца. Непорядок.
Ну, мы и решили, как раз в день отъезда, пройтись по городу — посмотреть, а вдруг что-то удастся увидеть, поскольку подземные переходы были уже открыты и, через прозрачные двери метро, можно было увидеть внутренность станции — ведь почти все они были неглубокие.
Не помню, к какой станции мы подошли. Может быть к "Площади Победы", может к какой другой. Один ее выход оканчивался в подземном переходе, к которому мы и направились. Но, уже спускаясь по лестнице, заметили чуть впереди красную ленту, которая перегораживала проход. "Ага! Вот почему в переходе никого нет" — пронеслась мысль. На несколько секунд мы, мысленно, как бы зависли в неопределенности, хотя ноги продолжали спускаться по лестнице…
Поворачивать обратно было обидно и стыдно — сдрейфили-струсили — народа никого нет, можно все хорошо рассмотреть, а мы, увидев мента рядом с ленточкой, взяли да убежали. Идти вперед — было страшновато — вдруг нас проводят отсюда в шею. Мы же не были, ни корреспондентами, ни ответственными работниками, но — мы были Москвичами! А это, как показывает вся моя жизнь, очень заметно в провинции. Наш единственный козырь — своими московскими рожами придавить провинциального мента. Авось он, не захочет связываться с нами (и так видно — из столицы прибыли) и не потребует от нас никаких документов.
