− Какой диплом, мама?
− Такой! Диплом мага, колдуньи, предсказательницы. Кто там у вас еще есть? Я консультировалось — этому обучают.
− Кто?
− Специально обученные люди.
− А их кто научил?
− Специально обученные люди. С дипломом ты могла бы открыть салон и стать очень известной. Как Ванга.
− Тогда бы ты мной гордилась?
− Тогда бы я тобой гордилась.
И почему мне не все равно? Почему мне так важно, чтобы она меня любила?
Ну, вот! Напророчила! Через десять секунд раздастся звонок.
Маман звонила, только когда барометр чужого настроения показывал либо очень плохо, либо очень хорошо. В межсезонье не проявлялась.
Звонок. Что и требовалось доказать.
— Марга у тебя? — фоном музыка и мужские голоса. Умела брать от жизни все, что нужно и что не нужно. — Или уже ушла?
Она рассказала про Олежека? Я очень переживаю. Как он мог!
− Мог — что?
− Умереть! С его стороны так неблагородно — оставить тебя мне. И что теперь с тобой делать?
− Мама, Олег умер.
− Ужас, правда?! Ну да с кем не бывает. Он, конечно, был удивительной сволочью. Тебя, опять же, дуру бросил. С подружкой твоей спутался. Но вот такого финала — нож в спину — не заслужил.
Сиплое дыхание в трубку. Словно подслушивает кто-то.
− У тебя алиби есть?
− Алиби?
− Ну, что ты его не убивала! − шумно отхлебнула из бокала. Солоно и горько. Лимон и текила. − Меня уже допрашивали.
− И что ты сказала?
− Что у вас были очень сложные отношения, и ты вполне могла, — она лизнула соль, − его убить.
В конце концов, я даже не знаю, в какой день погиб Олег, как я могу думать об алиби? Да и зачем?
− Я что-то хотела тебе сказать… Вот память!.. А, вспомнила! Ты ведь завтра у Марги начинаешь работать?
Надо же, уже в курсе. Спасибо Марге. Избавила меня от длительных объяснений.
− Завтра.
− Видела вашу рекламу. Молодцы, со вкусом сделано!
− Мама…
− Что?
− Ты меня любишь? Хоть немножко?
В трубке позвякивали кубики льда.
Неужели так сложно соврать?
− Мне пора, − сказала она, наконец. − Кстати, похороны получились красивыми. Жаль, что ты так и не удосужилась проститься с бывшим мужем.
− Ты там была?
− Все приличные люди бывают на похоронах такого уровня.
Я поняла, что давно уже не вхожу в разряд приличных людей.
* * *
Жизнь — как вышивка: у одних узор яркий, красивый, у других − путаный, сплошь из узелков и блеклых нитей. Вроде и узор симпатичный, а все равно − удача мимо скользит. Как ни старайся, тебя не видит.
А у иных и того сложнее: на лицевой сторонке красота и благодать, но стоит только перевернуть вышивку, видишь неприглядную изнанку — напутано, наверчено, грязно. А бывает, коснешься ниточки, вся картинка у тебя в руках рассыпается. Было все, а теперь и нет ничего.
