— Хорошо, предположим, это действительно так. Но тогда какой смысл ей отказываться от этого? Зачем скрывать? Здесь нужен мотив.
— Да, вы правы. Что ж, было приятно с вами познакомиться, Денис Евгеньевич!
— И мне тоже. Но я так понял, что вы не успокоитесь, пока сами не встретитесь и не поговорите с Треповой. Что ж, удачи вам!
— Спасибо. Но теперь, после встречи с вами, мне будет небезынтересно встретиться с Тришкиным, с тем человеком, который был с Треповой в Ницце. Все-таки меня к вам привело вполне конкретное дело — убийство Сырова. Кто знает, может, все это — я имею в виду присутствие Треповой и Тришкина в Ницце и их желание скрыть свои имена — напрямую связано с этим убийством. К тому же не забывайте, что Сыров тоже собирался в Ниццу.
Татьяна, соседка Сырова, сидела на кухне в обществе своей подруги, одинокой и несчастной Лиды, и, попыхивая сигареткой, рассказывала в красках о визите следователя прокуратуры.
— Знаешь, он такой красавчик! Вот никогда бы не подумала, что в прокуратуре могут работать такие мужчины! Я чувствовала, что он голоден, а я как раз жарила рыбу, предложила ему, но он, конечно, отказался. Воспитанный такой, сдержанный… Знаешь, Лидуся, всегда, когда смотрю фильмы про следователей, про убийства, думаю о том, что как же все это ужасно — искать убийцу! Это же голова никогда не отдыхает. Это тяжело. Вон мой муженек, строит дома, кладет кирпичи, тяжелая работа, это так, он пашет как вол, физически, понимаешь? Но у него хотя бы голова отдыхает. Напашется, устанет, придет домой, поужинает, сядет перед телевизором, и все — никаких проблем! У него семья, мы все вокруг него вьемся, радуемся тому, что он с нами, понимаешь? А этот Левин? Пока убийцу не найдет — не успокоится. Эти следователи, да и милиционеры…
— Полицейские, — со знанием дела поправила ее Лидуся, хрупкая, изящная, одетая в воздушное летнее платье подружка. — Сейчас же их называют полицией.
— Да это ясно. Я о другом. О том, что все эти полицейские — несчастные люди. Вот представь себе, что ты — жена полицейского или следователя. Приготовишь ужин, сидишь, ждешь мужа, смотришь в окно, а его все нет и нет. Ты звонишь ему, а он рычит тебе в трубку, мол, занят я, не мешай… Что у него труп или что-нибудь еще… И так каждый день. И ты начинаешь думать, что ты вообще для него никто, что у него на первом месте работа. Ты начинаешь обижаться, и когда он все-таки приходит, а уже ночь и ему осталось только поесть и сразу же лечь, то тебе в голову лезут тараканы… Ты уже не можешь встретить его улыбкой, ты дуешься, начинаешь швырять ему тарелки…
