И нафига?!!
За эти четыре дня я успел перебрать тысячу вариантов и даже грубо подсчитал затраты на свое похищение (не учитывая расходов на подкуп чиновников). Сумма получилась астрономическая. Поняв по изменениям в шумах, что полет подходит к концу, я быстро подбил итоги. Информации нет, идей нет, планов нет. Если они хотели сделать из меня болвана, они своего добились. Мне ничего не оставалось, как продолжать дальше в том же духе. В смысле — валять дурака. Может, это такое проклятье? Я пару раз глубоко вздохнул, скорчил кислую мину и принялся ждать конвоиров.
Над бездумно распахнутым проемом герметичного тамбура красовалось световое табло: «Добро пожаловать в Селену-5! Тридцать лет в бизнесе». Цифра «тридцать» была обозначена тремя размашистыми крестами, таким знаком мадам Герда перечеркивала ценники при распродаже. За пультом, оборудованным ровно тридцать лет назад, сидел скучающий диспетчер.
Да, это не походило на Тассет-Орбитальный или учебную базу Академии на Ксеноне. Швартовочный отсек, рассчитанный на одновременное прибытие двух десятков кораблей, сейчас обслуживал всего восемь. В дальнем конце, у шлюзов для КМП-катеров, рабочие грузили на тележку контейнеры медицинского вида, другой активности поблизости не наблюдалось. Окошки ресепшен были давно и надежно запечатаны, покрытие пола имело тот желтоватый оттенок, какой придает пластику за долгие годы свет галогенных ламп, но воздух был свежим, без запаха пыли, и резина на люках стояла новая.
Куда это меня занесло?
При нашем приближении диспетчер на секунду отвлекся от пасьянса, принял из рук «спеца» чип и после минуты возни вернул его со словами: «Добро пожаловать на Селену-5». Парень явно был не в курсе моих проблем.
А кто — в курсе? Десятки, сотни людей ходили по коридорам, в одиночку и группами, стояли, суетливо толкались, неторопливо разговаривали, громко спорили. Почти никто не смотрел на меня больше одного раза. Конвоиры даже не надели на меня наручников, мы просто шли. А куда отсюда денешься?
Бросилось в глаза то, что «спецам» не потребовался провожатый, они достаточно свободно ориентировались в хаотическом расположении станционных служб. В крохотном закутке, где воздух был чуть более спертым, а освещение менее ярким, конвоиры передали меня вместе с чипом помятой личности в пародии на полицейский прикид, развернулись и ушли. Игра в «Планетарный Контроль» продолжалась.
Интересно, есть ли здесь настоящая полиция? Скорее всего — нет, только частная охрана
