Прости за то, что писем не пишу —
как ни начну — всегда выходит в рифму.
Плюс не о чем писать: какой-то шум
за окнами; бывает, снятся нимфы,
а значит — не совсем еще старик,
но ни на что не чую вдохновенья.
На мысли о грядущем свой тариф.
А чтобы написать стихотворенье,
не то что лень, да чувствую — не то,
когда прочту — испачкана бумага.
И стыдно сознавать, что ты — никто,
когда глядит с окон универмага
какой-то, схожий внешностью с тобой,
но он — живой, и значит настоящий.
Не спрашивай про прежнюю любовь,
она ничуть не лучше предстоящей.
Догадываюсь, что всему виной,
лишь только я. А здесь, пойми, подруга,
жизнь крутит иногда еще кино,
но только черно-белое. Без звука.
