-Нет, папочка, что ты! Я не хотела тебя обидеть, я...- начала судорожно оправдываться я.
- Что это ты у себя прячешь? Дай сюда! - с этими словами отец выхватил у меня мою тетрадь с таинственным незнакомцем на листке.
Пройдет время, меня спросят - с чего же все началось? А я отвечу - с незнакомого парня, который просто подмигнул мне в толпе и скрылся за поворотом.
- Так, ты еще и хахалей своих рис-суешь?! Я за это отдавал деньги в художественной школе? Шлюха! Кого ты еще рисуешь?? Вс-сех, с кем спишь?! Я сейчас уничтожу твой сборник разврата, ты у меня еще свое получишь, хватит терпеть твое неподобающее поведение! - и отец начал выдирать листы с моей тетради.
Как будто красная пелена стала на глазах. Я уже привыкла к его несправедливым обвинениям и угрозам, но тетрадь - это единственное, что у меня есть в этом мире, чтобы не сойти с ума от одиночества. Отстраненно мелькнула мысль, что зря я не выпила хотя бы антидепрессант. И я бросилась на отца, защищать свою реликвию, не думая о последствиях и возможно опять сломанной какой-то кости.
-НЕТ! Отдай!
-ЧТО?! Ты смеешь на меня кричать и указывать мне, дрянь! - и он со всей силы залепил мне пощечину.
Я не устояла на ногах. Зря мы спорили на лестнице... Очень зря... Я прокатилась один пролет и встретилась виском с углом мраморной ступеньки. Кажется что-то хрустнуло. Он мне все же что-то сломал. В стремительно подступающей темноте я увидела, что в руках все же сжимаю тетрадь и на ней капли крови. "Жаль, испортился рисунок... Но я его перерисую..." это была моя последняя мысль и я слабо улыбнулась, представляя, что теперь меня никто с неделю не будет трогать и я успею закончить этот портрет. Еще успела услышать слова отца: "Вот же блин! И куда ж мне ее теперь...", но удивиться я не успела. Я уснула. И почти не больно.
- ААПЧХИ! - таковым было мое пробуждение. Неужели меня так и оставили лежать у подножи лестницы? Отец ведь не мог меня просто бросить! Наверное... Иначе откуда бы взяться пыли? Попыталась открыть глаза, но только пискнула от боли, мгновенно пронзившей мою голову. Нет, лучше еще полежу. Бог мой, как же много здесь пыли. Стоп! Какая пыль? К нам три раза в неделю приходит женщина и делает полную уборку. Здесь не может быть пыли. Значит... я не дома. Нет, глупая мысль, наверное, просто в падении сшибла вазон с декоративной пальмой. Черт, как же болит голова. Видать неслабо я ударилась. Надеюсь, хотя бы сотрясения нет.
