Труслив и злобен был ефрейтор прусский.
В меня б стрелял… Он получил бы пулю,
Еще винтовки не успев поднять!
Я воевал. И потускневший китель
Хранит следы неровные осколков,
Но рядом с этой воинской отметкой —
Крупицы стружек, пятнышки смолы.
Война прошла. Оружие — в запас
И наши покареженные пальцы
Опять в мозолях и в пыли кирпичной,
В машинном масле и ржаной пыльце.
Я не хочу. Я, Ольга, не хочу, —
Ты слышишь, ты же слышишь, правда? —
Я не хочу, чтоб рано или поздно
На нас опять нагрянула беда,
Чтоб девочка, которой нету,
Которая родится только завтра,
Не долюбив товарища по школе,
Под пулями упала на траву.
Еще твоя могила без ограды,
Еще цветов на холмике не видно,
А за морями ружья заряжают
И собирают бомбы под землей.
Мы слишком часто видели беду,
Мы знаем цену времени и славу.
Какой слепец об отдыхе тоскует?
В такое время разве отдыхать!
Смола мерцает на моей рубахе,
Топор отлит из лома боевого,
И пахнут бревна заводского зданья
Блиндажного смолою и дымком.
Я строю, Ольга. Строю. Я хочу
Так много сделать, чтобы за морями
Со злобою об этом говорили
Под крышами штабов и министерств:
«Проклятие! Опять Россия строит!
Война нужна нам. Воевать опасно.
Ну что ж, — терпенье. Подождем. Посмотрим.
Проклятие! Они сильнее нас!»
Так пусть завод, что я построю,
И хлеб, что доведется мне посеять,
И корабли, где мачты я поставлю,
И руды те, что завтра я найду, —
Пусть это все, что Родине на пользу,
Пусть это все, что убивает войны,
Тебе — родной, любимой, незабытой, —
Пусть это будет памятник тебе.
