Писатель слушал историю мэра в изложении прохожего в темных очках, по всей видимости, вымышленную, и размышлял. Он пытался понять, кто он на самом деле?..
Прохожий умолк и снова продолжил свой рассказ. Он жонглировал словами, не являясь автором произносимых текстов. Он был только исполнителем. Он то представлялся человеком, то падшим ангелом, то впадал в меланхолию, близкую отчаянию.
Это была игра, вызывающая возбуждение зрителей, которые столпились вокруг.
— Она была моей невестой… кто вернет мне ее?.. — вопрошал он. — Сначала я был свидетелем в этом темном деле, а потом стал обвиняемым… я вынужден был бежать… я издали следил за солдатами, уводившими мою невесту и преступницу в одном лице… суд признал ее невменяемой и она очутилась в желтом доме… она не узнала меня, однако меня узнали другие… складывалась весьма неблагоприятная для меня ситуация, но я ускользнул, смешался с толпой…
— Что же случилось дальше?..
— Случилось то, что уже не раз случалось, я испугался за свою жалкую жизнь…
«У всех нас одна судьба, хотя и разная… не все мы избранные и нам ничего другого не остается, как тупо наслаждаться жизнью…» — подумал писатель и глянул по сторонам.
Действие этой сцены происходило среди скал и ущелий, но писателю показалось, что он стоит на террасе, с которой открывался вид на руины женского монастыря. На паперти писатель увидел рыжеволосую женщину в белом одеянии.
— Вы не знаете, кто эта женщина?.. — спросил прохожего.
Порыв ветра разметал волосы женщины, приспустил одеяние с ее плеч, обнажив грудь…
— Нет там никакой женщины…
— Но я вижу ее… и так ясно…
— Это мираж…
— Мираж?.. — Писатель сел в кресло еврея. Его блуждающий взгляд наткнулся на книгу. Он раскрыл книгу, которую листал еврей. Он с опаской заглянул в нее. У него создалось впечатление, что под видом занимательных историй в книге говорится о чем-то другом.
Когда писатель нашел в книге историю дочери мэра, ставшей невестой бога, на его глазах блеснули слезы.
«Кто автор этой странной книги?.. не бог ли?.. если поискать, ни одна причина не окажется без бога…»
— Вы плачете?.. — спросил прохожий в темных очках. Сняв очки, он сочувственно сощурился.
— Нет, я смеюсь…
* * *
Из толпы прохожих, бредущих по дороге, вышел артист и сел на обочине.
Откуда-то появился рыжая собака. Он лизнула щеку артиста.
— А это ты, Вергилия… и где ты пропадала?..
Собака легла у ног артиста.
— Она мой проводник по чертогам преисподней… — артист представил собаку прохожему.
