— Это не секретарь, — поморщился он. — Это мои следователи. Две тетки, от которых проку никакого. Пусть хоть кофе варят!
Да уж, посмотрела я на Ванцова. Сказал бы спасибо, что не я работаю в твоем отделе… Как пить дать, кофе варил бы именно ты!
Когда она вернулась, он протянул ей папку и сказал:
— Это отнеси. Введешь данные в компьютер.
— По Воронцову? — спросила она.
Он кивнул.
Она жалостливо вздохнула.
— Людмила! — строго сказал Ванцов. — Если ты собираешься рыдать над судьбами убийц и их жертв, тебе тут нечего делать.
— Ну, не все такие железобетонные, как ты, — неожиданно огрызнулась Людмила, забирая папку. — Кому-то надо и проявлять немного понимания…
Он проводил ее таким огнедышащим взором, что я перепугалась за ее дальнейшую судьбу.
— А кто это Воронцов? — поинтересовалась я.
— Убийца, — лаконично ответил он.
— И почему она его жалеет?
— Да потому что это не «дело», а сплошной женский роман! — сердито воскликнул Ванцов. — Одни сплошные «сюси-пуси» и горькие рыдания! Если я тебе расскажу, ты будешь давиться слезами и не сможешь выпить кофе толком! Прямо находка для слабонервных баб этот Воронцов! Еще и красив, еще и обаятелен! И вот ведь какая незадача — убийца! Только про это вспоминают намного позже. Когда вдоволь налюбуются его обаятельной рожей!
— И чего он такого сделал, что ты его невзлюбил с такой силой? — деланно-равнодушно спросила я.
На самом деле я уже догадалась, что речь идет о том парне, которого я встретила в коридоре. То, что он оказался убийцей, повергло меня в шок — его глаза были ДРУГИМИ.
Не знаю, как вам это объяснить, но за время моей работы я имела возможность много раз смотреть в глаза «убийц» и могу без особого труда охарактеризовать категории оных. Предположим, бывали убийцы по призванию. У этих смерть жила в глазах, немного разбавленная ложью. Можно было обмануться на какое-то время, но потом это все равно обнаруживалось. Были другие убийцы. Эти даже не трудились скрыть свое «эго». Или просто не могли этого скрыть? Конечно, были и случайные убийцы, но у этих в глубине глаз плескались горечь и страх, а у Воронцова этого не было. Только…
Я вспомнила строчки из «Баллады Редингской тюрьмы» Оскара Уайльда:
Но боль, какой не видел свет,
Плыла, как мгла, из глаз…
— Что ты сказала?
— Ничего, — покачала я головой. — Кого он убил?
— Да жену, — сказал Ванцов. — Такая вот банальная история. Он убил свою жену.
— «Даймон Хилл»? — вырвалось у меня.
Ванцов окинул меня неодобрительным взглядом с ног до головы.
