Стоп. Чем-то очень знакомым потянуло от всплывшей информации. На каком языке общаются миротворцы?
Английском.
Кто бессменно председательствует в Лиге Наций?
Англичане.
Кому принадлежат все крупные корпорации на русской земле?
Пометавшись по полкам памяти, делаю вывод: подданным британской королевы. Единственной коронованной особе на Земле, потому что… потому что других царей и императоров не осталось. Уничтожили революционеры, эти кровожадные звери в человеческом обличьи. И только благодаря помощи Антанты после десятка лет жестокой гражданской войны удалось на время вернуть мир на земли бывшей Российской Империи, а затем кое-как помирить ее осколки.
М-да…
Кто у нас еще в кровожадных зверях числится? Монархисты и дворяне вообще?
Почему я не удивлен?
Попытавшись глубже вникнуть в суть вопроса, вскоре оставил это бесполезное занятие. Тут предшественник черпал знания из желтой бульварной прессы и художественных фильмов. Местный "Голливуд" рулит, что и следовало ожидать. Точнее, его не так далеко расположенный филиал – «Крымленд», где снимают блокбастеры в расчете на русскоговорящую аудиторию. Ездил туда Максимка, интересная оказалась экскурсия. К слову, Крым этого мира представляет собой «свободную экономическую зону», офшор.
Кто по факту в ней правит, в уточнении не нуждается – все вывески на двух языках, английском и русском. Английские названия сверху. Впрочем, подобное стало популярно и в Югороссии.
Ладно, в этом разберусь. Что, собственно говоря, с языком, кроме понятного обилия заимствований? То же, что и у нас, только Парламентом упразднена буква «ё», да безграмотность не считается большим пороком. Прекрасно.
То ли шастать по чужой памяти устал, то ли начали сказываться принятые перед и после еды лекарства – потянуло в сон.
Напоследок задался еще одним бытовым вопросом – как с оплатой медицинских услуг в этом царстве капитализма? Ага, мою страховку обеспечивает фирма, поэтому медицинская помощь проходит по разряду «вери гуд». Не может не радовать…
***
…куда ни брось взгляд – бескрайнее, слабо освещенное поле. Из сероватой, словно схваченной первым заморозком земли торчит пожелтевшая стерня, кое-где светлеют ниточки поздней паутины. Не холодно, но чувствуется – осень, увядание. И по белесому, темнеющему небу понятно – смеркается, наступает вечер.
Вечер… Возникшее в сознании слово почему-то несет пугающее, вызывающее озноб чувство. Боюсь приближающейся ночи? Стараясь справиться с собой, смотрю вверх, туда, где еще светло. Взгляд цепляется за странное пятно в небе. Более сочный, насыщенный голубизной, да и ярче освещенный неправильной, рваной формы кусочек, словно дыра, ведущая… Куда?
