Нет, я не вернусь под её крыло.
Мне всё равно. Ты выиграла. Я согласна быть мертвой куклой на помойке нашей короткой истории.
Стать как все. Вернуться в русло бесцветной реки. Шагать на работу в очереди, что начинается ещё у метро. Вставать в шесть утра. Добираться часами. Ругать пробки и создавать их. Ненавидеть понедельники. Забываться алкоголем по вечерам в компании таких же несчастных. Называть пятницы праздниками.
Я готова на всё только бы не быть особенной. Только бы не быть той женщиной, что находит своего любовника мертвым, потому что её лучшая подруга так решила.
Я научила тебя всему и стала ненужной. И вот так по-садистски ты решила вспороть мне брюхо. Вытащить икру и молоки. И бросить разлагаться на помойной куче этого захлебывающегося гноем города.
Я готова как все встать в очередь на лоботомию чувств. Не слышать, не видеть, не любить, не ненавидеть. Ложиться в постель с тем, кто ближе. Называть друзьями тех, с кем батрачу пять дней в неделю.
Мы одно целое, пока ненавидим начальника. Мы распадаемся и перестаем быть системой, как только дело касается чувств.
Сделайте мне эту операцию. Где вырезают желание жить? Где ампутируют мечту? Где отсекают стремление к свободе? Буду как все в бетонной клетке. Только бы эти игры не стерли меня в порошок.
Я ищу в себе силы встать и идти дальше. Всё что мне нужно, это найти свою шкатулку. Я готова сузить мир своих желаний до одного уголка. Жить как все в мире, который тебе не принадлежит с маленьким камушком счастья, зажатым в потной ладошке.
У каждого из нас есть фетиш.
Вы храните что-то, что не готовы потерять ни за какие деньги?
Фарфоровую статуэтку?
Деревянного чертика, в которого играли в младенчестве?
Пробку от вина со дня вашей свадьбы?
Для большинства сегодня – это мобильный телефон. Они зажимают его в ладонях на работе, в толпе, прячут от мужа.
Я вспоминаю, где она. Моя шкатулка.
Рукав обтирает лицо. Я встаю. Все суставы ломит, как после долгой болезни. Качаясь, прохожу к стопке обувных коробок, что преграждают путь на балкон. Такой хлам. Здесь можно найти, что угодно. Я ищу своё сокровище.
Представьте себе девочку-подростка, у которой нет собственной угла. Нет собственной кровати, нет дневничка, нет подруг. Которая заплетает косу снова и снова, если ей становится слишком одиноко.
Нам всем нужно где-то хранить свои секреты. Вы думаете, почему вы так много времени проводите у компьютера?
Сотни, тысячи, миллионы тетрадей, блокнотов, записных книжек, тайных записных книжек, сборников стихов о любви, написанных от руки, ежедневников, полиэтиленовых пакетов набитых конвертами, писем, что носят у сердца,- все они превратились в мегабайты переписок в соцсетях, переполненных откровениями эмейлов, блогов и вторых страниц. Вы создаёте это всё. Ваши тайные сады, цветущие анонимными знакомствами, непозволительными признаниями, шокирующими подробностями.
