— Но ведь кто-то знает об этом! Кто-то организовал его охрану, заточение…
— Точка «Ветер»… Но, Саша, мне все же кажется, вы… как бы это сказать… преувеличиваете. Какое может быть заточение?
— Назовите как хотите. Факт тот, что он несвободен: Он не может покинуть это место, и его охраняют. А что такое «Валгалла»?
— Очередная попытка бессмертия. Создавать программные копии человеческих сознаний и вводить их в машины. В программную копию мира…
— И что же?
— В конце концов проект заморожен как этически неоднозначный. Да и машину так и не запустили.
— А вы не помните, кто работал над этим проектом?
— Ой, нет, Сашенька. Столько лет прошло… Но можно же посмотреть по БВИ.
— Там этого нет вообще.
— Неужели требуется допуск?
— Нет. Просто отсутствует всякое упоминание. Есть агентство «Валгалла», но это туризм. Есть движение «Валгалла» — борцы за эвтаназию. Но ничего, связанного с кибернетикой.
— Странно… Саша, давайте начнем с простого: слетаем на эту самую точку. Я пока сделаю запрос в Академию… он ведь просил прислать книги туда?
— Да. В Академию.
— Вот и попробуем… где здесь связь?
— Леонид Андреевич! Но — как это вообще может быть? Как?..
— Сашенька, Сашенька! Помните, как мы встретились впервые? Тогда, на Радуге?
— Помню. Я крала энергию…
— Ну вот. А вы спрашиваете. — Он усмехнулся грустно, повернулся и пошел в комнаты. В дверях обернулся: — Вы, Саша, собирайтесь. Через полчасика вылетаем. Посмотрим, как там Попов поживает, попроведаем…
СТАС
Наружу мы все-таки не вышли. Мерлин сам привел меня в небольшую стаканообразную комнату, где стояла походная пневматическая кровать и такое же кресло. Янтариновые панели испускали ровный вечный свет. Было как-то особенно голо и неуютно: эти стены принципиально были предназначены не для человека. Кроме того, звучало во мне какое-то эхо былого: забытого накрепко, с корнями, с мясом — но тени, но отзвуки, но запахи зацепились за что-то и теперь вытягивали по паутинке, по волоконцу из ничего, из вакуума и серой тончайшей пыли испепеленной памяти — нечто… Я знал, что все равно ничего не вспомню. Страница была вырвана.
Проклятый янтарин…
Я сел, встал, лег. Снова встал.
Деть себя было некуда.
Странно: я даже не ощущал, что узнал нечто новое. Будто бы знал все и раньше, но не придавал значения…
Подозреваю, что это не последнее мое удивление.
Вечером должен прилететь сам руководитель подполья… Ну-ну.
В дверь стукнули.
— Входите, — сказал я.
Это был Эрик.
— Стас, я — можно? — посижу немного у тебя?.. — Вид его был как у побывавшего в холодной воде гордого кота.
